Texto para Teatro

Ato Sétimo

Faz-se neste instante profundo silêncio, quando de repente, ainda com as luzes apagadas se ouve uma voz feminina, e logo a seguir uma voz masculina, dando inicio ao:

DIÁLOGO ÍNTIMO

Entre duas personagens momentâneas, que se encontraram numa biblioteca e começaram a conversar, enquanto aguardavam a hora de voltar:

Ela - Que fizeste àquela linda melodia, que à noite solitária e de alma enlevada a ouvia, quando no teu jardim, tocavas a tua gaita?

Ele – Já nem me lembrava, de que toquei um dia esse instrumento! Já não me lembrava!

Nem sei se era bela aquela música, nem sei!

Ela – Sim, bela e de ânimo levantado tocavas linda melodia! Também certa feita ouviu-te dizer que não gostavas do canto da cigarra! É verdade?

Ele – Sim, é verdade, pois ainda hoje eu não gosto desse canto estranho, efêmero, na voz humana. Mas perdoai-me se me falha a memória no momento e não lembro de nada que te disse!

Ela – Disseste tanta coisa interessante! E fez-me tão bem o que disseste! Talvez falasses o que eu precisava ouvir!

Ele – Como é isso? Falei então o que precisavas ouvir sem a intenção de o dizer? Desculpe, mas isso me é um pouco estranho, e nem sei o que lhe diga!

Ela – O que bem quiseres! O que bem entenderes! Afinal tens o dom da palavra, és poeta! Então em nome da arte não te cales, que a tua fala além de bela também liberta! E quando não liberta tem o dom de alegrar ao triste, e levar esperança!

Ele – O que me dizes? A minha pobre e inculta palavra, que nem sempre eu próprio desejo ouvir de tão ignóbil leva esperança, alegra e liberta? Santo Deus, a quem eu libertaria?

Ela – Isso também eu não sei! Mas talvez alguém ansioso para ouvir a si mesmo, e sem coragem de encarar-se de frente e atingido com as tuas ferinas palavras, de repente desperte! Talvez, quem sabe, eu também não sei!

Ele – Atingir alguém, com a minha palavra? Não creio que eu seja esse atirador certeiro ou ferino! Tampouco guerreiro de qualquer batalha; como então haveria de salvar alguém, com tão somente a minha palavra, se a mim mesmo não compreendo?

Ela - Não, tu não és realmente um carrasco agressivo no uso da palavra, nem és e nem precisas ser também um anjo! Tampouco Demônio ou Deus! Porém, meu bom poeta podes sim combater o bom combate, com a boa espada verbal, e porque também ousas sonhar! E de repente são até os teus sonhos convertidos em versos, que andam a libertar! Quem sabe?

Ele – Como se não bastasse à triste sina minha revestir-me de poeta, acorrentar-me a essa terra que me é hostil, terei de arcar também com o fado de um sonhador em versos e prosas? Não, não creio meus versos de sonho e magia salvarem a alguém! Não! Se os meus sonhos até a mim andam a prender! E de tão banais custam-me tanto a sonhá-los! E os sonho por não poder evitá-los, que até andam a apoquentar-me o juízo! Não, não pode ser verdade!

Ela – Sim, em homenagem à língua te digo que sim, é verdade, pois o jardim onde florescem os teus sonhos em versos sou eu! Sim, sou eu e ao sonhá-los, os teus versos ressoam em mim!

Ele – Mas quem és tu, afinal? Embora de mim mesmo pouco saiba, quero saber: quem tu és? Neste momento imperiosa curiosidade poderosamente exige conhecer qualquer coisa de ti, qualquer identidade!

Ela – Ah, eu sou o teu mais íntimo! E tu em mim és a gênese da alma... Apenas alma! Sabes o que é a alma? Por isso não podes olhar-me nos olhos, porque eu sou o mais profundo do teu olhar e também a que vê! E não poderia então ser tua fêmea, nem sou mulher!

Ele – És então, de mim, metafísica entidade?

Ela – Talvez! Mas sou metáfora de ti mesmo, isso eu sou mesmo! E um dia, ao olhares dentro de ti aí me reconhecerás. E se nesse instante quiseres em minhas mãos o teu bem mais precioso guardar, digo-te, pois que sou agora a tua anima, e não temas! Sou também o hálito que em tuas narinas o ar vai soprando!

Ele – Nem sei o que te responder! Como posso sentir-me autor dessa arte, que dizes andar eu a fazer, se não sei mesmo o que sou, nem o que tenho e quase sempre para mim o sim é não? Diante desta estranha revelação, não sei o que te dizer! Entretanto, diz-me: o mais elementar princípio de uma personalidade que se revela e se apresenta, como tu te apresentaste, tem um código pessoal: terás tu pelo menos um nome, um apelido que seja?

Ela – Interiormente, lá no fundo de ti à primeira parte de tua longa pergunta sabes muito bem a resposta! E sabeis bem também o que quereis! Então, confia! Quanto a ter eu um nome, é o meu ser oculto sem nome, mas já sou uma criança! Atreve-te a trazer-me à existência plena, atreve-te a revelar-me e chamar-me-ei nesse instante, só nesse instante consciência! Mas depois desse momento glorioso, para sempre te lembrarás de mim e será para sempre esse o meu nome!

Ele – Quão bela é a tua poesia revelada! Que bela! Numa única palavra revelas a maravilha das maravilhas! Consciência! Eu precisava ouvir essa sinfonia perfeita, numa única palavra!

Ela – Sim, essa é a mais pura e bela expressão no sublime jogo da “transformação e da conquista”! E quem busca de verdade o eixo e o eu real, encontrará a Consciência! E quando sob seus auspícios andam os seres, estes nunca mais hão de sujeitar-se às fraudes, nem às mentiras... É por excelência a voz do eu desperto, e vai muito bem guardada no âmago de cada digno.

Ele – Como é bela e rica essa síntese fonética! Preciosa, perfeita! Revela toda a beleza da nossa língua, numa única palavra... CONSCIÊNCIA! Nem carece dizer mais nada.  Com/Ciência!

Ela – Silenciemos então essa maravilhosa semente! Silenciemo-la para que germine em nossos corações, em nossas mentes e cresça!

Ele – Sim! Mas que pena! Já é a nossa hora de voltar!

Ela - Ou será a nossa hora de acordar?

Texto para Teatro

Após breve, mas profundo silêncio as luzes apagadas

Acendem-se, e a Magistrada Sofia de pé, com a voz forte e

Serenada profere:

Ato Sexto

Mas eis que de pé, este quarto homem não passava!

Estranhamente, este homem não passava!

Parecia esperar ao mesmo tempo em que parecia correr!

O seu olhar respirava e revelava tantas portas e janelas se abrindo, 
Que no ritmo que se movia mais e mais possibilidades e novas descobertas revelava!

Mas, pacificamente, este homem fitava o horizonte

Onde se refletiam como numa imensa tela todas as crenças e a todas as fés ele celebrava.

A todas as ciências ele respeitava; e a todas as histórias ele as ouvia!

A cada palavra prestava atenção, e a todos os seres falantes

Ele observava e prestava sentido.

Porém muito simples, descalço e pobre de moedas,

Era este homem muito rico de espírito!

Rodeava-se de inteligências luminosas

Às quais chamava Mônadas! Quereis saber o que são Mônadas?

São as consciências humanas brilhantes, os Adeptos!

São as estrelas humanas de pensamento iluminado,

Que mais se aproximaram do Mônada Universal,
Mas ainda não completas nem acabadas para o todo!

Adiantadas perante outras e entre si, sim, talvez,

Mas ainda muito longe do homem universal!

Estas Estrelas são porém muito simples,

E o segredo que lhes provê a energia é o movimento

Perene de um incessante caminhar!

Estas Mônadas, às quais se consagram portas e janelas,

Olhos, ouvidos etc. a este Quarto Homem vieram juntar-se

Em pontos estratégicos do Planeta Terra.

E bem aqui onde somos hóspedes e naturais filhos,

Enquanto gente, tal como somos

Enquanto há vida e a respiramos!

“Quem seria este magnífico Homem?”

Alguém da platéia pergunta! E Sofia responde:
É um dos imortais reconhecido por poucos!

E quando finalmente um deles é reconhecido por muitos,

Já passou por nós há muito tempo e nem o vimos!

Talvez para confirmar e dar testemunho àquele que disse

E desde sempre se tem repetido:

“Ele já veio e vós não o reconhecestes!”

Novamente alguém da platéia pergunta

E quem não foi reconhecido?

E a magistrada Sofia finalizando responde:

Poderia ser o Cristo! Poderia ser o Buda!Poderia ser o Encoberto,

O Senhor do Universo... O Mestre, o Monarca Universal

E poderia ser até o SOL!

Mas para quem dorme o dia inteiro

Ao acordar, hum! ao acordar

Descendo atrás do horizonte já o Sol terá ido embora!

Texto para Teatro

Ato Quinto

E foi então que vi um terceiro homem de letras, astuto e bem resolvido;

Sentidos afiados, corrido, dialético, pleno, fleumático,

Frio, intelectual, bom papo, legal...

Trazia abertas uma porta e uma janela, por onde acreditava desvendar o Universo!

Mas, apesar de todos os predicativos da porta e da janela abertas,

Só lhe servia o que em si entrasse com facilidade e à mão estivesse.

Contentava-se com o sapato que coubesse no seu pé, confortável.

E lhe bastava o que agradasse ao seu paladar.

Mas ria-se muito, afinal, o universo é simples e já, farto alegre,

Correndo, pragmático, material e muito bom como está.

Mas quando falava por ele o seu outro Eu Anarquista,

Se esse personagem melhor lhe servisse, nada mais tolerava nem queria ouvir,

E tramava nos bastidores para criar um déspota que elegeria como ditador...

Curiosamente corria à sua porta um pequeno regato de uma filosofia

Materialista, e fragmentos de outras semelhantes que àquela se juntavam.

E naturalmente o seu intelecto, para o gasto bem formado.

Porém, como bem diz o velho ditado, na forma mais densa e pesada de uma só crença,

Um só estilo de música, - a sua música- e às vezes apenas um vinho,

(se herdara ou aprendera o gosto de um bom vinho)!

Se não, só um lado das coisas, que era o seu lado!

Todavia fingindo alto saber, elevando-se num estrado,

Nem se dava conta de que fora de madeira construído,

E pela voracidade do cupim num piscar de olhos desapareceria!

E por onde deveria entrar luz ou sair boa jurisprudência

Ou tese doutoral para o bem comum, nada, desse não saía nada!

Apenas qual Narciso refletia a si mesmo em patética forma teatral.

E foi assim que eu vi a sua projeção astral no espelho,

Enquanto à sua janela alguém seguia em frente à vida,

E ele ria, enquanto aos poucos a sua imagem se apagava,

Quase sem deixar rastro, e sem deixar memória longeva!

Texto para Teatro

Ato Quarto

E ao segundo homem vi também andar ainda todo encerrado em si!

Nenhuma porta se abrira; só uma janela havia meio-aberta.

Possibilidades para desvendar o mundo e o conhecimento,

Estendiam-se à sua frente também.

Mas lhe bastava meio aberta a sua pequena janela!

E com uma medalha de ouro ao pescoço ostentando a sua fé.

Escravo psíquico, este homem seguia refém de um dogma.

Pobre de ciência, para ele não existia outra norma.

Nenhuma outra crença, nada de ciências,

Que para ele não passavam de criações “diabólicas”

E jamais entrariam por sua janela meio aberta!

Fechado ao novo, este homem seguia rindo meio escondido,

Porque achava que era pecado rir, diante do povo!

E deste pobre não carece dizer mais, que o seu verbo é fechar!

E de tanto o conjugar fechou-se ao novo, para nele mais nada entrar.

Embriagado pela sua fé, engoliu-a de uma vez,

Ou foi por ela devorado numa comoção de histerismo coletivo.

Absolutamente intolerante com a fé alheia,

Propagava e defendia com unhas e dentes a sua crença,

Mas renegava e tentava esmagar a todas as outras.

E foi assim que o vi seguindo em frente

Com o livro debaixo do braço

E a medalha de ouro de tolo ao pescoço.

Texto para Teatro

Ato Terceiro

Nunca pensei que tivesse de dizer que aquela que seria “a última porta” não a fosse!

A esta altura nem esta digo que será a última, porque esta é de Marfim, mas não de marfim

outro senão madeira, pois maldita seria fosse dos dentes do algum irmão meu Elefante.

Mas o poeta diz sem dizer tanta coisa, que muitas vezes quem não entende o poeta entende mal o que o poeta não disse!

Outro poeta já disse de outra maneira isso mesmo, mas esta porta sem a pretensão de abrir e muito menos fechar qualquer coisa no espaço, dá reentrada ao teatro e por ela entra a Magistrada Sofia, para descrever esse homem que à sua frente desfilaria inadvertidamente, ao qual feito de espelho vê-se muito longe andar este tagarela da entrada da Terra para o Céu... Em seu caso através de uma escada, para onde não há escadas nem altos nem baixos, que o Céu está antes no coração do homem, e seu Espírito no mais profundo de si mesmo.

Ato Terceiro

Portas e Janelas (Ciclo do Olhar)

Eu vi um homem agitado com as mãos nos olhos;

Eu vi que ao tirá-las dos olhos tampava os ouvidos;

E vi, também, que ao tirá-las dos ouvidos não tampou a boca.

E este homem tagarela falava sem parar.

De entrada e de saída não possuía portas nem janelas já abertas...

Herdara todas as possibilidades, meios e sentidos pelos quais

Poderia abri-las, mas não as abriu!

Entretanto tinha muitos furos por onde entravam muitas coisas!

Mas em nenhuma expressão era capaz de revelar qualquer saber.

Sequer dizia palavras inteiras!

Nenhuma ideia integral, qualquer saber revelava.

Apesar de tantos orifícios, apesar de todo furado!

De tudo ouvia, a tudo via, sentia e cheirava,

Porém fracionado, tão fracionado que do que dizia,

Este homem que de tudo ria e falava, falava, mas não dizia nada.

Homem esponja a tudo absorvia, mas sem medida nem parâmetros...

Melhor seria que permanecesse de boca fechada! Melhor seria!

Porém e embora primário, é já astuto e muito esperto!

Fantasiava-se de humanista e até de gentil se apresentava!

Não pensava na regra, é verdade, mas possuía instinto guloso e aguçado...

Sim, foi assim que vi este homem passando, sumindo

Pelo tempo, se apagando.

Noticia de última hora

Interrompo o Teatro para uma noticia urgente, que darei iniciando com a metáfora dos arquétipos.

Que tal iniciarmos nossa conversa falando dos dois maiores e  recentes ídolos, que marcaram nossa época?

Eu aponto esses dois máximos, em termos da Voz e das canções, Elvis.

E no futebol, Pelé.

Partindo destes dois, nós percebemos que surgiram inspirados nele Elvis, os Beatles, as melhores Bandas, cantores etc. que viriam depois...

E craques de bola, que se vêem por aí, hoje, mas quem viu Pelé sabe que as genialidades que eles fazem uma vez ou outra ele Pelé já a trazia consigo e fazia sempre!

Igualmente na música, Beethoven, Bach, etc. nas artes em geral e nas ciências, o que esses grandes inspiraram que chegasse até aqui?

Já alguém parou para pensar em que eles contribuíram, para sermos hoje o que somos?

Imagine partindo desses outros arquétipos ou exemplos o que gerou também Marx, Stalin, Mao, Hitler.... e por incrível que pareça, o nosso Luiz?

Já alguém parou para pensar os efeitos da quadrilha e demais mal feitos que esse sujeito desencadeou no país, numa onda de vandalismo e desrespeito à nação e ao povo honesto?

Esse senhor mentiu, apoderou-se dos feitos que construíram este país ao longo de 512 anos e ele em dez anos reduziu os Três Poderes a guetos e esconderijos de distribuição do dinheiro, do povo, e não satisfeito tentava ainda há pouco atingir o Supremo como a facada fatal.

Naturalmente tentando desmoralizar o judiciário e livrar seus cúmplices da cadeia, pelos crimes de lesa pátria, que juntamente com ele, o capo de tuti capo Luiz cometeram e seguem cometendo contra o povo brasileiro, além do exemplo, como arquétipo que ele representa cuja tragédia se espalha e reproduz no dia-a-dia em todas as situações, seguindo o exemplo dado por ele e seus sequazes, transformando o país numa terra de bandoleiros. E o Povo Honrado? Virou além de inimigo a próxima vitima?

Tudo isto por falta de homens? Onde estão os homens brasileiros? De todas as classes, credos, cor e religião, onde estão homens brasileiros?

As Mulheres estão prontas e eu conheça muitas e grandes mulheres, que esperam dos homens a palavra sagrada da honra que lhe diga que é o momento de agir e então: Mulheres, é a hora! vamos marchar em frente e limpar o país desta maldição do lulo-petismo! Sim esta maldição foi consumada pela eleição desse nanico mental chamado luiz, mas um gigante em arrogância, gula, soberba, ódio, corrupção e muito egoísmo que não pensaria duas vezes em eliminar sua mãe, se viva fosse para voltar a comandar o sindicato do crime  federal.
Mas que ele não brinque, que até Deus lhe mandou um aviso claro: “Cala a tua boca maldita, senão farei de ti novamente um laringo-acometido!

Não sei em que circunstanciais Deus falou, mas falou e ele não ouviu!

Quem sabe numa outra linguagem ele a ouça?

A linguagem dos Homens de verdade deste país com leis, das quais ele tenta fazer papel higiênico?

Texto para Teatro.

Ainda na saga do teatro em oito atos,

o segundo

A Última Porta.

E ao abri-la, com grande surpresa vi que tenho uma saga e devo segui-la através de meu caminho.

E vi também que tenho ainda muitas outras intermediárias portas para abrir.

Também tenho algumas lâmpadas para acender e um destino incerto que terei de cumprir, pois ninguém poderá cumpri-lo por mim.

Mas se fossem todas as coisas da vida simples, assim, e depois de escritas num papel ou virtualmente se desse o assunto por encerrado, estaria bem, muito bem!

Mas não é assim que se cumpre um carma. Não é assim que se escreve um destino.

Não é assim que amanhece novo dia sem um uma tremenda revolução cósmica,

Pois não foi nem é assim que a história vem sendo escrita.

E a história escreve-se com fatos, fatos são atos como causas dos efeitos!

Mas por falar em carma, como é engraçado o que dizem por aí dele!

Até parece que o carma é uma mera figura de linguagem, ou mesmo um destino fatal.avra entrar em conversas místicas e em roda de magia ou papo cabeça exotérico, continua engraçado e equivocado o seu entendimento.

Pois é certo que o carma é apenas a lei de causa e efeito.

E assim, ainda que alguém fique deitado de pernas para o alto cumpre-se, e as suas conseqüências serão os efeitos do resultado de alguém deitado de pernas para o alto.

Mas a retórica precisa ser exercitada, a poesia coberta de mistério, e ainda há necessidade de criar falsos mitos para os cegos de inteligência, que dão vida heróica aos tolos e os consagram, elegem, e assim surge a mistura cultural inútil e os eleitos escolhidos à margem da moralidade, à esquerda e à sombra do sol.

Nessa penumbra de sarjeta ética ao anoitecer de um tempo a cair de tão maduro, “apodrecido e gasto”, tudo que não presta nem serve se junta...

E então literatura, teatro, artes e ofícios oficiais e oficiosos encenados sem conteúdo,

em todos os tons e sons cores, sabores e o raio que os parta, se fantasia até a lei.

Mas também não será jamais arte nem poesia, que a poesia e a arte não se prestam a ser mães de ineptos, nem são filhas de vaga-lumes mentais.

E Ao final de um ciclo, quando o homem é chamado a prestar contas ao Eterno, é assim que no tribunal planetário se apresentam à Magistrada Sofia os quatro homens síntese da humanidade, revelados em quatro personalidades de acordo com o quaternário terrestre.

E então sem papas na língua, senhora Magistrada os descreva e profira o que viu: