IMPERADOR DAS TREVAS

O imperador das trevas, desmemoriado, rude e chafurdando na lama da corrupção

tentou impor um Estado racista, e de alguma forma submeteu o país à sua raiva,

ódio e todos os instintos primitivos que podem ser gerados numa criatura

supostamente humana.

Esse miasma reencarnado nesse abjeto ser, tentou até agora enquadrar o judiciário

ameaçando ministros, tentou fazer das leis maiores papel higiênico,

como fizera já com tudo onde pusesse as suas mãos sujas!

Afinal, quem pensa que é esse saco de tecido importado, cheio imundícies,

quem é, afinal, esse sujeito abjeto?

Desculpai-me, ó senhores moralista das boas falas, nem sempre adequadas,

mas esse cidadão de nove neurônios equivalentes aos dez dedos necessários 

para ser da escória humana é, alguém que serve de exemplo típico 

da cobra a quem deram asas! Embora vestido de Armani!

Tentou e junto com os seus asseclas foram criando um país

onde em breve será proibido ser bonito, para não constranger os feios;

será proibido ser rico, para não afrontar os pobres, com ensina o filósofo,

ou será crime inafiançável ser inteligente e culto, para não

diminuir os bolsistas que pelas portas dos fundos entram nas universidades analfabetos, 

onde os esperam professores cada vez mais doutores em porra nenhuma, 

e saem, além de analfabetos alienados funcionais, mas politizados de cartilha pobre!

O País dos Petralhas caminha a passos largos para isso,

mas como Deus é brasileiro, já deu os primeiros sinais de que

uma boca maldita, sem parâmetros pode ser calada por meios

universais, que precedem a morte, e um Judiciário que está dizendo ALTO LÁ!

COM QUE VOZ

Imitando Camões, com que voz descreverei as minhas dúvidas,

se não há certeza alguma?

Subi por mim acima e desci por mim pra baixo tomando todo o cuidado

do mundo em observar bem o que na trajetória ia encontrando,
mas nada de animador que no mundo já alguém não tenha visto e dito encontrei.

Banal em todos os sentidos, só não o sou mais por faltar-me

a experiência de um certo simulacro de estadista que virou presidente,

quando não deveria sê-lo nem de escola de samba da terceira divisão,

se é que existe essa categoria.

Claro me ficou ao descer, caso passasse eu por essa experiência,
não causaria o mal que esse sujeito causou à nação, submetendo-a
à mas baixa miséria moral de sua própria natureza, pelo exemplo que deu,
sem se importar com a dignidade mínima que é exigida de um cidadão.

Nem se pode dizer que terá descido ao fundo do poço da desonra,

pois tudo leva a crer que sempre aí andou. Esse é o seu habitat.

Não, eu não seria essa encarnação da canalhice, por não ter

essa mácula da civilização e respeitar o outro na escala mínima,

pois também não sou nenhum São Francisco de Assis.

Quanto à suposta caminhada pelas brasas da iniciação não falo

a respeito. Talvez nessa trajetória só tenha mesmo queimado meu pés!

Embora tenha razoavelmente compreendido a doutrina dos Mestres,

na linguagem original, não descobri como na linguagem dos homens

aos homens a levasse.

Também não tenho o talento para repeti-la ipsis literes.

Nem me sinto confortável nessa função de mero repórter

de algo tão imensamente elevado, que a quem de direito caberia

fazê-lo seria aquele que, na tradição é conhecido como Buda Humano.

Alguém como João Batista, que ao ser degolado privou o

Buda Terreno, Jeoshua de cumprir a missão,

inspirada pelo Buda Celeste, Jefersus...  

Bem, foi assim que subindo por mim deparei-me com esse fato supremo,

e ao descer encontrei aquela outra aberração humana

que virou presidente.

AH ESSE SILÊNCIO QUE FALA!

O silêncio fala tanto, mesmo quando interrompido por palavras, tanto! 
E as pessoas, passe o tempo que passar continuam as mesmas e sozinhas. 
E que pena, cada vez mais corrupta é aquela que pretende ser mais que pessoa! 

É o mundo seguindo seu curso montado na garupa de quem traça o plano social da civilização, sem ter noções de civilidade!

Sem consciência, aniquilam algumas espécies do reino animal, 
e a outras confinam e engordam para comer, numa mistura domestica do animal, 
vegetal e mineral; e assim vai indo o mundo comendo o mundo.

Numa instintiva e voraz transformação, sem método racional vai indo...
Certamente não há grandes conflitos nesse devorar de espécies inferiores,
que até se doam para instintivamente subirem um degrau e se 
transformarem em energia mental...

Mas nessa esfera, o dinheiro enquanto ilusão de força e poder 
faz a diferença e determina as regras do jogo.

Há entre os do contingente geral diferentes opiniões, e até à boca pequena 
há quem diga que alguns da espécie mais rudes são porcos; 
mas existe aí uma diferença, pois os porcos certamente não comem gente, 
nem a outros porcos...

Bem, mas ao cabo de tudo não somos assim tão maus!

Talvez ainda meio inconscientes, por nosso estágio de evolução 
estar ainda no primário, em relação ao padrão superior.

Mas não há como fugir do modelo idealizado como arquétipo sintético,
formado a partir de todas as correntes filosóficas, 
se pretendermos continuar na marcha da evolução.

Infelizmente muitos de nós repudiamos o ideal divino 
mutilando o sagrado, representado na ideia ampla do bem, 
que ao final é o que expressa a essência da beleza do eu revelado. 

Em razão disto e por motivos concretos – racionais – impossível 
nos é conceber por conceitos éticos e estéticos duvidosos 
a beleza intrínseca do ser, sepultada nas profundezas do homem terreno, 
ainda fora do alcance da razão.

E essa beleza do real bem é o verdadeiro tosão de ouro como essência 
incorruptível do ego, para que um dia seja realmente cada um ele mesmo,
enquanto indivíduo inseparável. 

Todavia enquanto tantos vivem o presente estágio da “razão animalizada”, 
segundo o conceito histórico da espécie que alçou voos mais altos, 
apenas uma pequena elite ultrapassou a linha divisória tornando-se a elite 
da “razão humanizada”.

Mas ainda assim essa deixa para trás os seus troféus, 
as suas vanglorias e seus feitos empalhados e pendentes 
em lugar de grande destaque na parede da sala, 
ou na cabeça ostensivamente com muito orgulho a posição social, 
aparentemente mais elevada, mas será mesmo a elite?

Mas há sim uma pequena parcela já beirando as raias da mente universal, 
e só por isso fala tão alto o silêncio e a humildade, tanto! 

Pena poucos ouvidos haja para ouvi-lo e digam: 
“ouçam o que eloquentemente o silêncio fala mesmo atrás das palavras inúteis!” 
Pois são chegados os tempos em que havendo muitos ou poucos, 
haja olhos bem abertos para ver atrás das sombras do desejo 
e das palavras gordas e inúteis!" mais vale então um enigma em palavras!    

"Quem te disse ó folha, que o vento que te levantou tem por trás dele o tempo? 
Quem te disse isso mentiu, porque ao tempo criou-o homem! E tu folha, além do tempo, existirás? Lembra-te de que ainda há pouco um pedaço do céu caiu em fagulhas e o mundo não acabou.”

Dicotomia numa escada descendente

Não?
Sim?
Silêncio:Ouro;
Palavra: prata.
Verdade e Mentira então? Não!
Nem verdade nem mentira.
Nem Ouro nem Prata só tesouro são
Nem silêncio e palavras tudo são!
Metais preciosos depois de minerais arrancados Da terra,
 “pensados” nas Estrelas?
Assim é que representam Sol e Lua. Mercúrio e Vênus!
Todavia e, contudo Mercúrio metal tem um quê,
Mais que o ouro, que tivessem os Alquimistas Conseguido penetrar na sua alma,
Teriam feito ouro de Mercúrio!
Mas no mundo dos homens é o oposto:
Do Ouro e do Sol que se vai ao Mercúrio Astrológico.
E não há nenhum mal nisto, nenhum mal!
Nem bem, nenhum bem que se carregue também!
Tal é assim o fogo e a água O carbono e até o sal!
Igualmente assim o ar e o oxigênio.
Tal e não outra coisa o Oxigênio e o Prana.
No Reverso do Verso do Universo Prana é o real elemento vital.
O resto é um compacto de muitas palavrinhas alinhadas
Umas na frente das outras, com grande ou pequena
 Dose de carga emocional, intelectual, animal e humana,
De um ego abundante.

PAPEL

Quando olho no espelho, envelheci. Tenho como certo que envelheci. Mas por dentro, não obstante a marca no rosto, até me acrianço; infantilizo-me e choro de ternura as coisas que os adultos desprezam. Também admiro cenas da natureza, que os adultos detestam, e rio-me muito quando alguém lê alguma coisa minha e não se dá conta da presença do encoberto, ao longo das páginas escritas. Rio-me por um motivo e lamento por outro: rio-me por ser invisível a minha escrita, e lamento por não encontrar alguém que me tendo lido, perguntasse: - “quem é aquele oculto ser que ora paira, ora se esconde e meio sem ser nada está lá em silencio, mas eloqüentemente fala muito alto?”. E anseio muito isto, por duas razões: primeiramente porque tenha alguém lido meus escritos; e depois porque entendera o sentido metafísico daquilo que dissera o encoberto, e que até eu próprio às vezes o ignoro. Ainda que ao que tenha dito o dissesse com absoluta clareza, e não importa quem o dissera, pois até eu próprio, através do outro meu eu desconhecido e encoberto, que nem sei bem se existe, mas concretamente fala em meus textos! É fato que está mesmo lá, mas eu não tenho consciência nem domínio sobre ele e sequer o conheço! Atrevido, de repente transcende minha linha de criação, surge diáfano com atitudes desafiadoras independentes, e às vezes meio ator rebelde, mas sempre cínico e crítico... Só isto é possível descrever do encoberto, uma das várias personagens meio ocultas e meio mágicas que permeiam irreverentes o meu discurso. Mas não é nenhum deles um ser inteiro; isso não é. Facetado impressiona a sua integridade essencial aparente, mesmo sem ter qualquer forma que o identifique. Oculto e sem deveras criar, de fato se auto-gera momentaneamente. E não seria possível dar outra pista a quem o quisesse descobrir, caso me lendo ele viesse a ser totalmente revelado, no caso de ser encontrado. Até eu gostaria de revelá-lo, mas deixaria de ser o encoberto e as palavras na sua língua seriam as palavras como outras quaisquer. Melhor então deixá-lo onde está que aí até se pode dizer que ele é marginal e responsável pelo desvio da linha de raciocínio lógico, impondo-me uma guinada radical que me leva para outras zonas de pensamento, alheio à minha vontade. E é assim que me faz dizer coisas que não pensei, adquire vida própria com uma tão forte marca, que é possível distinguir-lhe algo como cor, e uma idéia de um nome. Este ente, para diferenciá-lo de outros eus em mim, possui a síntese de todos e às vezes confunde-se comigo; e até atrevidamente assume meu lugar. Mas como é mascarado e de difícil identificação, torna-se mágico, metafísico, encoberto. Mas certamente, por estar numa zona de boa fluência e fluidez, é de natureza andrógino: guerreiro enquanto espadachim das palavras, e mãe enquanto língua falada. Porém de tão oculto inspirou o tempo, que hoje se fez encoberto. Nesta região geográfica da linha do Equador o tempo escuro é magnífico, porque o sol poderosamente é aqui feroz. E para terminar esta prosa, digo ter sido translada pela via escrita ao papel, consagrando a este artífice todas as homenagens pelo precioso papel que prestara enquanto secretário. E enquanto vegetal transformado se empresta honrosamente e serve à língua.

tempo

Tempo Tique taque, tique taque é a voz do tempo contado pelo cuco do relógio, que depois de bem marcado e quase extinto anuncia as horas falsas. Não deixa de ser algo meio estúpido, um cuco de porcelana ou de esmalte após uns tiques taques sair à janela e cantar: “cucu”, “cucu”... E o faz com o “bico fechado” a mentir o “cucu”, e às vezes, errando as horas, mentindo-nos o tempo. (Coisas de um tempo de um momento romântico encenado pelo lado esquerdo do cérebro). Hoje os cucos dos relógios estão confinados nos museus, e os verdadeiros pássaros daquela espécie, morreram. Mas muitos cucos surgiram depois da morte dos verdadeiros em diversas formas e tamanhos, e em todos os lados ouvimos cucu para lá, cucu para cá, num cucurucar sem fim enquanto durar essa medida do tempo. Mas, por fim, no fim mesmo, não há mais cuco algum nas proximidades onde viva o homem, porque a si mesmo por ter perdido o juízo anda quase se comendo. (Coisas de um tempo de um momento romântico encenado pelo lado esquerdo do cérebro). Ainda ontem choravam umas perdas que hoje não significam mais nada, e até as velhas bonecas e os velhos carrinhos jogam fora. Ainda ontem faziam guerra com pedras, depois com pedras e paus, e depois com ferro, depois com ferro e fogo, depois com energia atômica, e ainda choram muitas perdas. O tempo todo o homem perde coisas e as chora. Teria sido o homem criado para perder coisas, ou teria sido criado para fazer coisas com o fim de perdê-las? Teria sido criado para chorar, ou, como diz a promessa de salvação, teria sido criado para ser feliz com as quimeras do paraíso? Mas como saberá entre perdas, choros e falsos paraísos o que é ser feliz? E o que esse termo significa? Perder, por exemplo, é perder algo que trazia nas “mãos” ou em outro lugar, ou até em lugar nenhum e tinha a ilusão de que possuía algo e perdeu, às vezes até uma masculinidade duvidosa, ou uma razão feminina; chorar da mesma forma é chorar, e acabou-se ou se acaba tudo num festival de lágrimas quando secam! Entretanto ser feliz é tudo que o homem quer, ainda que a sua felicidade custe a infelicidade dos outros, mesmo sem medida nem parâmetro, sequer registro do sabor da felicidade que procura que dirá a sua substância, que dirá a cor! Sequer qualquer imagem, por mais remota ninguém tem da felicidade! Por exemplo, se aqueles sorrisos ditos de manchete não significam felicidade, o que será então que a representa? Sendo a salvação, essa que eles nos prometem, não haveremos de querer salvar-nos, porque chorar e perder enraizou-se tão profundamente em nós que viver eternamente num paraíso seria terrivelmente tedioso! Não seria possível viver com tamanha felicidade onde nada mais necessitássemos das coisas que eventualmente podemos perder e nos causa dor para confrontar com a alegria! Como então viver sem ganhar, para depois perder essas coisas? Não, há aqui muitas coisas criadas artificialmente pelo tempo, e dentre muitas causas e efeitos e coisas, uma delas é certamente o tique taque do relógio de parede já sem cuco, que no paraíso não teremos; e também o pulso do relógio de pulso, já sem tique taque algum. De modo que, se alguém deve ser responsabilizado por estas perdas aqui e também no paraíso, não pode ser “o tique taque que marca o tempo das perdas”. O melhor e mais justo é responsabilizar o tempo, inocentando o relógio. Mas se ao contrário de punir devêssemos homenagear alguma coisa, seriam os cucos que as suas vidas ofereceram a favor dos relógios. E estes sim, os relógios sim, que depois de inventados impuseram tremendo castigo ao tempo condenando-o ao ritmo quaternário, do compasso, que o prendeu às horas escravizadas nos ponteiros de brincadeira analógica ao digital. Mas contando sem parar no tique taque, com ou sem som, lá no fundo, “lá no fundo mesmo não há culpados; e se os houvesse não seriam os relógios nem os tiques taques”, nem o tempo nem os cucos. Os homens talvez sim, que os criaram e impuseram ao tempo um ritmo; mas o fator tempo que envelhece porque passa ininterruptamente caminhando, dá a vida sim, mas em contrapartida e por castigo supremo, dá-lhe também a morte.

Prosa

Ilusão ou Maia

Nem tudo que no céu brilha são astros e estrelas.

Muitos pontos luminosos que reluzem viajam como partículas luminosas

e nem mais existe seu corpo radiante.

“São estrelas cadentes”, pedaços daquelas memórias em partículas

de luz descendentes, para que se lhe façam pedidos quando caem.

Às vezes um fragmento meteórico cai próximo do observador,

e este de boa fé e fervoroso crente fecha os olhos e lhe faz um pedido.

Em relação ao futuro, este momento da evolução humana parece

girar em torno de si mesma, circular. 

E ao invés do fascínio pelas novas descobertas 

este círculo cria uma poderosa barreira

e impede o homem de olhar pra frente.

E às vezes por temor olha para trás alimentando as crenças e o velho hábito,

já agora um vício que o faz seguir de cabeça abaixada morrendo de medo,

quando deveria não temer, mas respeitar Deus.

Este caso exige uma análise mais profunda e não é tão simples

como à primeira vista parece.

E se o novo é um fantasma que assusta, é em virtude da cultura

milenar ocidental, e da hierarquia emocional que finca os pés

no chão e acha que está só e é dona absoluta da situação.

Por ser mais antiga criara raízes profundas,

e por isso tenta manter-se em seu estado natural de inércia passiva,

tolhendo como sabe muito bem fazer e iludir;

e às vezes, usa chantagens emocionais que lhe são naturais,

e até sabota a razão impedindo-a de seguir o impulso analítico,

em direção ao novo.

Desta diferença substancial é que surge a luta pela supremacia

entre os dois movimentos subjetivos e opostos que se podem chamar

de horizontalidade e verticalidade:

o predicativo da razão é de ir em frente e para o alto na verticalidade,

enquanto o da emoção é permanecer inerte acomodada

onde se encontra a olhar para trás o passado horizontal.

E acaba se criando uma polarização entre inércia e fuga,

e eis a alma humana neste estágio em seu velho palco,

onde sob o comando da emoção executa as suas velhas cenas

já com grossas teias de aranha tolhendo a razão!

Apesar de andarem em constante luta,

pois se esta luta cessar manter-se-á o ser estagnado

prisioneiro do medo e a morte vingará, mas enquanto não vem

será mero um sonâmbulo do inconsciente coletivo

(cabeça de gado genericamente assim denominado,

em razão até do nome Gautama, condutor de gado).

Isto por não haver ainda uma vontade superior

– esta maravilhosa ferramenta – principal atributo da mente universal

substituída nesse estágio por uma enfiada de cabeça na terra

e aí amarrado pela fé o tempo impor-se-á...

Mas quando já fortalecida a vontade e finalmente houver equilíbrio

harmônico entre as duas faces da alma - mente e emoção - cresce 

o homem dos conflitos à serenidade – da terra ao céu – podendo então caminhar

mais rapidamente em direção à luz.

E se há luz para onde vá e para ela se encaminhe,

é evidente que o faça saindo das trevas, naturalmente onde se encontre,

pouco importa se até às vezes sonhe belas pradarias e teses

romanceadas em bela poesia. Mas como não é a alma pomba,

nem voa por esses prados nem por esse imaginário e inexistente céu da poesia...

Mas no momento em que despertar compreenderá não existir esse espaço

de onde acaba de sair, também nenhum comandante divino há,

nem tampouco diabólico. E agora, já sem medo nem ilusão,

será Ele, apenas Ele, o Ser Verdadeiro que andava encoberto

por umas vestes ilusórias, encerrado num pobre e acorrentado

qual ego no Pote de Argila.