SONHAR

De que adianta sonhar, se ainda há quem derrube o seu teto, que é de palha natural colhida durante uma tarde de outono e arde?

Até a cidade de ferro com gigantescas escadas está em chamas! Ainda muitos parasitos vagam pelas ruas, muitos baderneiros juntos à custa de uns poucos que nessa hora trabalham e pagam as contas da baderna, dos baderneiros e dos políticos de Brasília. 

Mas ainda há o sonhar na imaginação de quem ao alto do esgoto onde essa gente vagueia, sonha!

Ah, a arte do exercício da palavra, ah essa arte desaforada que explode num verso e numa palavra, ladrões!

Querias tu, vilão, querias tu vilania cruel exuir-me de meu sonho, mas não podes, tu não podes exuir o meu sonhar que é segredo, e só de vez em quando lhe revelo o tema, e esse está insistentemente a repetir o tema do: ladrão!

Mas como transcender ao tema, se ainda tudo se rouba comandado por Brasília, depois que por lá andou um monstro marinho, com tentáculos, e diz a lenda ter se evadido das profundezas do mar?

De que adianta o sonhar? Que conversa é essa! Pensais desaforadamente e sem esperança que esse molusco envolto em fezes poderia tolher o sonho?

Não! Se muito esse tumor crescer convertendo-se noutro, só em rato contaminado, já que nem morcego poderá ser por não poder voar! 

ESCADA.

Ao longe vai o último barco a desaparecer no horizonte, e vê-se agora apenas um pontinho escuro, sumindo na linha que separa o céu da terra.

E ao meu cansaço assola o calor e a falta do que jorra na fonte e não mata a minha sede, que até à boca seca traz amarga.

Água fresca líquida nem abstrata não descem do céu nem do monte neste estar sem estar no tempo e no espaço em qualquer lugar.

Mas nem com tamanhas faltas ao quadrado há motivos para chorar! Nem que do que rir... rir pra quê ou por quem chorar?

É, dizem que o poeta se alimenta de tédio e desassossego, senão não seria poeta, mas eu não sou poeta e então o tédio e o desassossego pra quê?

Já profundas e altas portas se erguem ante o horizonte além tempo, e sem espaço se abrem portais desdenhando das portas.

Mas também já agora não se alongue por demais esta prosa, que em verso ficaria muito verso do lado de fora das portas, desdenhadas pelos portais...   

QUEM DISSE AMOR?

Quem disse amor e numa banheira de prazer mergulhando foi pelo amante fecundada?

Hora mágica, hora da renovação cíclica!

Ainda em suas narinas o perfume dos sais da banheira, ainda nos ouvidos o murmurar do amante a segredar carícias?

Quem falou de amor quatro meses atrás, foi você, que agora na sala de espera da clínica vai abortar?  Pois sim, sim, a lei permite abortar!

Ah, você tem direito sobre o seu corpo, e igualmente a sua mãe tinha! E esse seu irmão universal de quatro meses que não o quer filho em seu ventre não tem direito ao seu, que mal formado ainda não pode nada?

Ah, desculpe! Vai para esse sacrifício em nome da saúde pública! Claro, você é socialista e tem que pensar no coletivo, no comunismo e ele só um feto!

Você lamenta não morar em Cuba, onde seu feto valeria dólares, muitos dólares, principalmente os do líquido negro do feto ainda vivo, para servir de célula tronco para os capitalistas milionários pagarem, aliás com o dinheiro do capitalismo que você odeia, mas seria ainda melhor se as leis de cuba valessem aqui, mas com a de aqui falta de fiscalização, escrúpulo, e vergonha na cara das autoridades, e você recebesse uma boa bolada, do ouro negro fetal contrabandeado!  

A Eugenia marxista, que os marxistas pensam na sociedade e não nos indivíduos, e esses que por qualquer razão: abortado, na rua tombada com balas achadas e perdidas, com facadas, granadas, afinal, no fim é só mesmo um sangue vertido no chão, e mais nada além de um número, que será apagado das estatísticas.

Quem falou de amor durante uma festiva caminhada, depois um movimento de estrelas, depois umas extravagâncias com uns artifícios químicos de fumar, depois cheirar e juntos ao de beber assim nasciam modos e modas de falar em poesia, de ceifar vidas, destruir as famílias, matar Deus e até como ídolo os inocentes úteis elegem o seu mal interpretado filósofo, que em má hora anunciou a morte de que Deus!

Você que pensa com o “fígado”, come com a boca cheia de dentes e engole sem mastigar... quem é você? Uma dessas vazias artistas risonhas que habita o charco de fezes disfarçadas com o perfume artificial e as falsas flores de lótus? 

Quem disse amor?

CAOS NO CAOS

Reina a desordem no pântano.

Mas ainda aí nasce o lótus,
Majestoso!
Fome, extremada miséria
O que mais, senão

Dos “vivos” os mortos da guerra?

E é assim... revive raivoso
Renascido

Daqueles mortos votos

Sepultos a céu aberto
Na moral dos escombros:

O vilão, velhaco, esperto

Viajando de avião.

Na estufa das quimeras
De todas as tribos...

Finados, afagados títulos...

Se não é o Brasil o eterno país do futuro, qual seria? Um país que se presa de ser o campeão global da corrupção, com ou sem justiça comprovadamente fazendo escola dela de 11 para 12 anos para cá em todas as instâncias cidadãs, e ainda assim tem uma classe média ordeira, honesta, trabalhadora que paga a conta desses larápios com e sem doutorado, inclusive da senhora feia e musa do pt Chauí, que a odeia!

 

Em todas as camadas da sociedade a corrupção lulopetista se instalou e parece ter vindo para ficar por um bom tempo, fazendo do Brasil: “um país de tolos no silêncio dos escondidos, na apatia dos covardes, e na complacência dos alienados”

A CIDADE PERDIDA é na verdade inacabada

                  

Já distante no tempo e de remota idade para uma vida humana, a minha cidade ainda inacabada já gastou as iniciais reservas de energia e substâncias reservadas à juventude.

Com elas poderia terminar a demarcação física definitiva do projeto, mas por não poder fincar no chão permanente a minha original cruz de sustentação, é que parece ter havido falhas em algum momento devido à mobilidade.

Dei-lhe inicio, de algum modo demarquei as bases pelas minhas pessoais escolhas, mas não terminei a ideia original cidadã nem a dotei com a herança sanguínea das características regionais de minha aldeia, com o alimento físico e cultural de cada época e local.

Mesmo que se trate de uma obra com principio universal, meios e finalidade para servir deveras a elevada finalidade, sofreu desvios de curso e deixou de ser o que seria. (Nunca soube o que seria!)

A cidade que mal edifiquei e ficou sem a raiz pátria logo no inicio devido uma viagem para longe que tive de fazer, assinalei-a com o que seria possível, mas não com total originalidade, pois recebeu alimento e instruções de noutro real endereço.

Apesar de fracas as suas fundações, porque fossem os materiais modestos, dotei-a das mais modernas instalações, e os seus propósitos são de fato muito honestos.

Nunca pensei, apesar de refinado sonhador fazê-la de sonho, que às vezes o sonho vira pesadelo e é preciso evitá-lo!

Nem quero a minha cidade desfigurada de gênero nem do espanto para não causar surpresa; embora nela exista o natural segredo e o indecifrável mistério do individuo.

Mesmo não a tendo acabado com os valores aldeões onde nasceu nem represente um belo exemplo de arte, a minha inacabada cidade sujeita ao tempo também não tem luxo, mas guarda o meu mais elevado enlevo.

Ainda que inacabada e seja destinada a pacificar, jamais através do método dogmático nem do credo de nenhuma ordem.

E apesar de não ser luxuosa, em homenagem à vida em todas as suas formas vai a consagrá-la, celebrando com modéstia o saber e o amor.

Poucos recursos, que muitos não os há, mas é com o que de melhor a vida tem de humano que ela vai se equipando de metafísicos elementos.

A minha cidade é caiada em tom carmesim, rosado por fora que lhe serve de véu; sustentada por uma central vertical de onde partem conexões para todos os terminais e órgãos internos, é também dotada de um rio com muitos regatos que abastecem os terminais.

Felizmente ainda nela não se instalou nenhum banco nem financeira estranha que explore o trabalho, (não é a sua natureza), mas com o desvio do mundo até aí a perdição pode gerar anomalias mercantilistas entre os pequeninos.

Apesar de não ser grande, tem a minha cidade uma floresta de muito rica fauna; e ao homem triste que por ela passa um sorriso lhe presta, aos feridos socorre e aos tristes, quando possível acalenta.

Ah, alguém pergunta o que é a minha cidade? Ora é a minha cidade! Mas não é exatamente uma metrópole com a marca da coisa pública!

E apesar de inacabada naquela etapa inicial onde teria nascido, está já com o tamanho definitivo, devido o seu tempo de vida!

Mas quando me ausento dela em devaneios ou quando adormeço vôo pelo mundo astral, quanta perda de tempo eu sinto que perco! Melhor o poderia empregar já com a compreensão relativa que tenho da existência, pois é este o meu pessoal projeto que herdei da terra para com ele servir ao Eterno.

Externamente expressa a legítima persona de um comum cidadão, mas, por isso mesmo assisto chorando perder-se em mentiras e desmandos a nossa rica e pobre nação!

Ainda não sabem o que é nem onde está e para quer serve a minha cidade?

DEMOCRACIA NA RAIZ DA LUSITANIDADE

A DEMOCRACIA DIRECTA E SUA APLICAÇÃO PELOS CELTAS E LUSITANOS 
A visão que se tem, nos povos germânicos, sobre os direitos de governação, também existia nas terras da Lusitânia (de origem celta).

A situação apenas se alterou, quando o poder da igreja se envolveu na questão... tanto em terras lusas como germânicas!
Um rei visigodo matou (ou mandou matar), com um golpe de machado, o próprio filho. Um era cristão ariano, o outro cristão-romano. 
O fanatismo religioso leva a tais excessos. Os cristãos bizantinos na nossa Península também não eram mais "meigos".
Vivemos séculos de guerras " inter-cristãs ", entre estas três facções, que, geralmente, são omitidas na história, por inconveniência política dos vencedores.
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Os povos germânicos baseavam a sua governação nos seguintes modos:
a) Cada família tinha um chefe, escolhido por todos os membros.
b) Cada aldeia, ou vale, escolhia, entre estes chefes, o chefe dos chefes, da sua região.
c) Estes, reuniam-se debaixo do Carvalho Sagrado, no "TING", para o qual também era convidado o CONSELHO DOS ANCIÃOS (algo que os hebreus ainda hoje têm!).
d) Nestas reuniões, APENAS A VERDADE PODIA SER DITA e qualquer um tinha o direito de dizer A SUA VERDADE, sem ser incomodado por causa disso. A presença no "TING" (como na cultura helénica, a presença nas Olimpíadas), tornava todos intocáveis.
e) A ESCOLHA DE UM REI TRIBAL, era feita por estes representantes no TING.
f) Podia ser escolhido, temporariamente, apenas para uma tarefa, para a qual o achavam o melhor. Problemas de divisão de águas, de doenças de animais, de inundações, ou de guerras até.
g) Durante o tempo em que tentava dar o seu melhor na realização da tarefa, os outros membros da tribo tratavam do seu gado, dos seus campos e asseguravam a segurança e alimentação da sua família. Não recebiam pagamentos!
h) Quando demonstrava boas capacidades nas tarefas, podia continuar a exercê-las. Se falhasse, bastava uma reunião no TING, para ser demitido das suas funções.
i) Quando os seus dotes eram bem aceites, podia propor o seu filho para o suceder no poder.
j) Esta sucessão não era automática e tinha de ser aceite no TING.
k) Por esta altura ,entrou a Igreja, como intermediário entre Deus e os homens, autodeclarando-se a última instância do reconhecimento ou não, de tal sucessão.
l) Isto causou graves guerras de poderes, que se mantiveram, mais acesas ou mais escondidas, durante toda a Idade Média.
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Para os povos de origem celta, a identidade surge com direitos e deveres, em cada membro de uma tribo. Assim, qualquer um pode ser proposto para Governante e em qualquer altura. 
Desde que conseguisse o consenso geral da sua eleição, assumia o poder.
Os Imperadores do Sacro Império Romano de Nação Germânica, eram escolhidos por sete eleitores, "ELECTORES" ( 4 soberanos e 3 cardeais). Podiam propor os seus sucessores mas nada garantia que estes seriam imediatamente aceites.

Rainer Daehnhardt

VENTO

Vento (Ciclo da Nova Era)

para este mui semanal inevitável criação do homem, Sábado...

Ao passar por mim o vento leve duas preciosas dádivas me soprou: a mais suprema oferta foi ele próprio moderado em brisa fresca, à noite quente transformando-a em manhã fresca; e a segunda dádiva o perfume de jasmim, que fazia transitar pelo ar e eu agradecido senti.

Mas também quando de outra feita passava por mim, e num lamento, já não tão agradável, lembrava-me de quando andei em prantos, meio pasmado a soluçar. Todavia, um pouco mais frio e talvez com a sua natural rudez não me deixou esquecer de certo e tenebroso anoitecer, quando em grande fatalidade levou de mim a quem, cuja presença, me alegrava tanto, e como num passe de mágica transformou em passado triste.

Hoje sinto a falta daquele estado de quietude que a brisa levou de minha alma, deixando em seu lugar uma profunda e triste lembrança, mas ainda espero recobrar aquele estado; sim, ainda o espero! Talvez, por isso, meio inconsciente vá sozinho em meu caminho alimentando a esperança de reencontrar o equilíbrio daquele estado calmo e livre, a qualquer momento. Mas também me acompanho do receio de que o eloqüente vento frio vendo-me olhar pra trás, leve mais alguém ou este meio estado termo de contente ameno.

No mais e de resto sem brisa perfumada que passou. E ao olhar ao lado e vendo de perto quem vá a caminhar sorrindo ou a chorar, só não me surpreende alguém a estender a mão, a pedir um trocado, a mendigar um sentimento...

E não há como perguntar-me: afinal, embora andando, porque vai ocioso inutilmente a caminhar esse “mendigador de profissão”?

Cansado de esperar caísse do céu, estende agora o seu roto chapéu e ainda assim pende do lado esquerdo, sem saber que há também um lado direito e o do meio?

E ao esmolar, tropeçando nas pernas alardeia que vai indo pelo mar da fartura, quando às cegas pela terra dos miseráveis amaldiçoa quem tenha o que ele não tem e não pode sequer tocar uma emoção gentil, com a sua cara!

E segue a remar contra a maré, caminhando sem querer caminhar, pois, muito queria ficar esperando de barriga pra cima e até o alimento desejava caísse em sua boca sem precisar, sequer, abri-la! Mas sem nenhum bem para chamar de seu, insiste que é maldito o bem alheio!

Exigente, mesmo sem nada produzir afirma que é dono do bem do outro que lhe interessa... e se não lho oferecem esconjura e amaldiçoa!

E foi assim que outra noite ao passar o vento novamente por mim, a duas novas premissas me alertava, soprando suave: na primeira voz que imagino fosse de sua boca na cabeça, me dizia que deveria seguir em frente, sem reconhecer os tesouros nem esperar recompensas e nem desejasse viver como quem espera a morte escada para subir ao céu; já na outra voz que imagino fosse a dos gestos, dos movimentos, me ensinava que deveria dar morte ao lado externo, inútil, ilusório modo de viver na morte, como a vivem ao relento uns que vão ao léu...

E no conjunto de todas as suas vozes, quase um coro, me dizia e ensinava que do ir em vão – se em vão se passa na terra em vão não se vai ao céu...

E foi assim muito breve que o vento a sussurrar num lance finito se esfregando nas folhas da árvore ao passar, me disse essas coisas...

Por isso, de bom grado nem me importa que leve este papel escrito onde escrevi as suas falas, nem às máscaras dos personagens me incomoda que jogue no chão. E até desejo muito que leve todas as quimeras, e igualmente às ilusões não permita se acumulem nas imediações onde eu estiver; e que doravante nada nem ninguém as gere em mim; e quantos vão em vão de personagens falsos, não mais se me apresentem.

Pois – compreendo agora – uma folha solta de papel ou de árvore seca não vai ao vento por encanto ao vento a voar.