TESTAMENTO II

Terei feito a minha estrada de quimeras e a calçado com papel velho amassado, pedaços inúteis descartados, em vez de pedras assinaladas? E às letras, as recortei de um jornal amarelado, arcaico, e joguei-as como folhas secas sobre o papel em branco, que pretendi escrever?

O que terei feito com o mínimo conhecimento da língua pátria que, ao escrevê-la, a verti literalmente ao papel? Verti? Sim, verti, pois translado é termo muito culto, para referir as minhas palavras, com que temo macular a língua. E isso eu já sei bem, não é mais só a bela flor do lácio inculta! Ela cresceu, enriqueceu-se, desabrochou em mil jardins e hoje é muito mais bela que aquela velha senhora do poeta que servia em nome do velho lácio!

E por sua beleza, tempo de maturação, não tenho vaidade ou pretensão para desvendar teus mistérios, que não me atrevo a tanto, mas profundo respeito por ti sim, mãe língua, e ainda que te desconheça tenho orgulho e muita alegria de entender-te num arranjo orquestral, em lusófono concerto.

E por não ser eu para ti uma rica seara em que vás semeando e produzindo maravilhosos frutos, te devoto meu sentimento rude de admiração,e honrado estou por ver-te tão cara em mil faces esculpida por “Camonianas” mãos e Vieirinas prosas, só para citar o tronco de gigantes de cuja árvore... tens quem te espalhe pelo mundo bela!

De minha autoria o que eu fiz contigo até para mim próprio é um pouco misterioso e estranho, mas ainda assim haveria quem entendesse minha alma em português, se me lesse; mas ninguém quer arriscar editar um livro cujo autor o ostracismo envolve tão completamente, de modo que pouca gente me vê, mesmo quando vagarosamente caminho pela rua.

Pois também o andar célere passou de minhas mais primárias condições físicas, e já as energias não provem mais que um andar lento e o movimento mal me tirem do lugar.

Também o motivo para meu ânimo se inflamar e reagir com agilidade e destreza resfriou, enfraquecendo-me também o entusiasmo; e neste estado nada além do sono profundo acalento, ainda que ao da morte não deseje.

Mas como as formas fragmentadas mantêm-se ainda, há o substrato de muitos inúteis sonhos que sonhei... Mas não sei com exatidão se esses fantasmas do passado misturados, vão agora de sonho ou pesadelo. Pois sim, como fantasmas à noite rondam meu sono de astrais elementos, causando-me irritação e profunda inquietude; todavia, como é o único momento em que saio de mim, não sinto dor em nenhum órgão ou membro.

Tivesse alma, não tenho certeza de ainda ter uma pessoal nos modelos de alma universal mitóloga, seria ela a responsável por tudo, para quem sabe justificar certa pusilanimidade; como não tenho certeza de mais nada, me restam dores físicas quando acordo bem mais reais e concretas que as metafísicas.

E até os dedos com os quais digito grosseiramente estas palavras hão de suscitar dúvidas de incompetência quanto ao objeto em questão: seja das minhas palavras na expressão de pensamentos confusos para quem os lê, seja a falta de habilidade com as mãos para digitá-las.

Isto, já agora ao anoitecer de outono de uma vida humana, mas com aparência de pleno inverno, sem, todavia já nem desejar também nenhuma primavera.

E digo-o assim ao sabor visceral de o dizer, sem o falso escrúpulo de esconder a decadência humana, que ao longo de muitos anos dedicou-se a fazer arte à qual já não tem certeza de arte poder chamá-la.

Pelas marcas indeléveis dos calos nas mãos sim, mas não creio que essa identificação assegure identidade a um artista. As da alma sim, guardam as características dos atos falhos dos amigos, das frustrações, de alguma inação, e de algum modo fazem de mim um singular ser artístico, porque tenha sobrevivido embora invisível.

E estas pessoais marcas serão para sempre as minhas características, meus códigos, mas já sem dor. As da alma, essa alma real - emoção que sente e a razão que sabe - não passam nunca.

Ah, os calos do coração tão duros! Quem os haverá de remover? Os olhos revelam espinhos dos sentimentos e eu, como tenho olhos azuis, disfarçam bem... Mas sou como já o disse antes me referindo a um personagem oculto que habita meu pequeno universo das letras - o Encoberto. Não só em minhas páginas que ao longo do papel fez papel, mas, sobretudo Encoberto perante o olhar do mundo que tão concretamente passa pelas ruas e não me vê! Compreensível, por outro lado, devido o olhar mecânico imposto às pessoas pela máquina, e assim, como quem não olha poderia me ver?

Sou então também o deserdado do olhar, descoberto de prazer e de prestígio de quem me conhecendo me desmereça; mas por ser eu enquanto eu inteiro para mim mesmo, pouco me importo ser nada para quem passa sem olhar... (Gosto e respeito só às pessoas que dizem alguma coisa, mesmo sem dizerem nada).

E por acaso deveras não seria estranho ser eu o Encoberto para mim mesmo? Ainda que ao recordar as passagens de convivência social seja totalmente invisível, mas se houver no mundo quem em algum momento não foi igualmente para si e para outrem, é porque não existe ainda enquanto ente consciente, ou mente para si mesmo e de cabeça levantada com ares superiores em pose de inteligência e outras artes, passa rindo.

Talvez porque ignore o que seja conhecer e vá distante infinitamente de qualquer senso de mensuração, peso e dimensão do seu próprio “tato”!

Mas em termos razoáveis de análise humana, sou mesmo Encoberto na relação de valores e de importância, que as pessoas dão umas às outras...

Encoberto e sem direito a um espelho ou a uma voz! Mas os espelhos em que muitos se miram; as vozes com que muitos falam o que falam honestamente isso eu não os quero.

Embora eu tenha no espelho excelente modo de olhar por reflexo e por observação obtendo parâmetros e verdadeiras analogias, virtudes relativas e defeitos passageiros...

E também à voz tenho em boa conta como um instrumento de exaltação e de execração através da palavra, tal como deve ser a língua em que se expressa a canção e se espalha pelo ar, ou um postulado que se enuncia uma sentença que se profere. Ainda enquanto lei a que condene ou liberte da prisão das trevas da ignorância. Ou até numa profecia que anuncie a volta de um Deus em encarnado, a fim de nos conduzir.

Mas também para muitos homens o negarem e depois de morto e estranhamente o venderem aos pedaços e pedacinhos, de acordo com a bolsa ou embornal de cada comprador.

Tenho então realmente do espelho a ideia da magia, ser e me ver como Encoberto, para desse gesto obter o conselho e o eixo de hoje ser aquele que se liberta de seus orgulhos e vaidades.

Esse mágico olhar liberta-me também da ilusão de que tenha exclusivos conhecimentos ou poderes ocultos, com os quais possa aos semelhantes salvar ou simplesmente mais que qualquer semelhante!

Pois, sendo Encoberto não estou nunca nem longe nem perto, nem fora nem dentro. E naturalmente descoberto de alguns “valores” porque a esses valores já não deseje!

CONTRADITÓRIO

(Para refrescar a memória. Este comentário foi feito durante a reforma da Previdência, mas devido ter sido aprovada com o apoio comprado com o dinheiro do mensalão, ainda corre o risco de ser anulada).

   

Num regime democrático – diz a Constituição -, todos são iguais perante a lei; cada cidadão tem o direito de emitir sua opinião - coisa que eu faço, em forma de perguntas.

E lá vai então a primeira: - se no primeiro dia aula do curso primário de uma criança, até o último dia de um curso de Direito, feito com critério e competência, sem o que não se poderia vencer um concurso  para a Magistratura, a que se propusera:  e, em sendo aprovado, ao se tornar um Juiz de Direito, recebendo, no ato de posse, com a primeira letra escrita de próprio punho, no primeiro dia, a vedação para exercer qualquer outra atividade financeira...

Poderá exercer as funções de Professor; mas devido ao acúmulo de processos, à falta de estrutura do Poder Judiciário, até a carência de Secretária - que, se a quiser, terá de pagar do próprio bolso - onde arranjará este Juiz, tempo para o Magistério? - Embora não a houvesse pensado, considere-se esta a primeira pergunta.

Ante os motivos expostos; ante a longa caminhada do estudante, até alcançar esse posto, tem o Juiz como recompensa um ótimo salário - na visão do leigo - baseado em informações “mal informadas”; porém, razoável, se comparado aos miseráveis salários pagos no País.

Situando-me, entretanto agora no tempo - este é o das grandes reformas que hão de salvar a Pátria, “todas as lavouras do reino”, e a da Previdência salvará não só o reino, mas “outras promessas de campanha” - que, se não saírem, atenderão do mesmo modo aos propósitos de quem os não tem e nunca terá a não ser falar asneiras desde as primeiras hora da manhã, que não deve ser muito cedo para quem deita tarde e por regra bêbado.

Nesse tema e desse mote, extrai-se o comentário de um ilustre parlamentar do P.T. - ou seria um idiota gaiato? - Bem, isso não importa diante do que ele dissera ao afirmar que um Juiz ganha mais que o Presidente da República, não obstante este possuir apenas o terceiro ano primário, e naturalmente as suas vantagens, – “felizes os pobres de espírito, porque deles é o reino do céu”.

Ainda segundo a máxima democrática - eis a derradeira pergunta: - quanto custa e quem paga a gasolina e a manutenção do automóvel e o motorista, o secretário do motorista e a babá que levará a cachorrinha do Presidente ao Veterinário?

Quanto custa e quem pagará a vaidade, o zelo com os netos e a sua previdência privada de milhares de reais, a manutenção e a gasolina, os motoristas e secretários dos motoristas dos carros, à disposição da primeira dama?

Quanto custa e quem pagará o churrasco oferecido aos dois times do Presidente, após uma disputadíssima partida de futebol?

Quem pagará e quanto custa a água mineral que durante o jogo e após, se toma um gole e se joga o resto sobre as cabeças coroadas?

Quanto custa o uísque importado, caso o tomem ou a cerveja bem gelada, que o clima de Brasília é seco - principalmente após uma árdua partida de futebol?  

Quanto custa e quem pagará o custo das viagens intermináveis do “Força Aérea Um”? Quanto custa e quem pagará o supermercado da Granja do Torto, que até hoje não entendi porque não é “direito”?

Quanto custa a peixaria e quem paga essa conta dos peixes de ouro? Quanto custa e quem paga a fortuna adquirida magicamente por seu filhinho, lulinha?

Quanto custa e quem paga a importadora de bebidas exclusivas em nome da segurança nacional? Quanto custa e quem paga os charutos cubanos?

Quanto custa e quem pagará o telefone, a energia, a TV a cabo, os cartões corporativos secretos também em nome da segurança, a farmácia, o médico cardiologista, o veterinário plantonista da cadela, as inúteis viagens do presidente com as sua secretária, os Médicos, os Dentistas, a consulta da sogra - se a tiver, o socorro aos irmãos, aos cunhados - se também os tiver? Quanto custa os abafa escândalos, no começo diários, e agora de hora em hora?

Enfim, quanto custa a palavra honrada, quem a paga e a deixa de pagar? E quanto custa afinal e quem paga essa fortuna para lustrar o seu ego: (BRASIL UM PAÍS DE TODOS) e de onde saiu o dinheiro para fazer dele um dos homens mais ricos deste país?

Faltando ainda muitas por fazer esta foi a última pergunta, para quem tiver sólida base acadêmica, profundo conhecimento financeiro e tenha os olhos bem abertos aos números e ao tempo da resposta, vergonha na cara e estiver vacinado contra o canto da sereia.

Se de fato houver tempo e transparência dos investigadores, da imprensa livre, sem andar de joelhos diante desse farsante, emplumado de ungindo responda também quem paga esses desvios das quadrilhas que por onde passa esse fértil padrinho se instalam.

OS CÍNICOS

Diógenes, grande Diógenes, e os nobres místicos, seguidores dos Vedas, inclusive Mahatman Gandhi com o famoso Ahinsa, exercitavam na pratica a teoria da libertação pelas vias do desapego, que também outro caminho não há.

Desapego em Sânscrito tem o bonito nome: MOKSHA. E não é de estranhar se muitas teorias libertárias sejam plágios daquelas velhas doutrinas, muito bem fundamentadas pelos seus criadores, que viveram realmente o que em tese enunciavam.

Prova-o quando numa fria manhã Diógenes, sentado ao sol na frente de sua tina, dele se aproxima o seu amigo Alexandre, o Grande e lhe perguntava: - o que posso fazer por você, meu amigo? E Diógenes, olhando-o debaixo para cima, respondia: “não me tires o que não podes me dar”! Naquele momento o Grande Alexandre colocara-se à sua frente tampando-lhe o sol. E apesar de Grande, o sol não lhe poderia mesmo dar.

Esta passagem merece profundas reflexões e uma análise mais séria deve se fazer em relação os modernos libertadores!

Pois, não se tem noticia de nenhum libertário moderno, que more numa tina de madeira, cujos bens sejam apenas a surrada túnica para cobrir o corpo, e um embornal para carregar o seu pobre farnel!

Ao contrário, vivem os modernos libertários no supremo luxo que o dinheiro sofista pode comprar, e longe de qualquer virtude humanitária e sem qualquer desapego. Portanto muito distantes do real conceito de libertação. Ou será possível alguém se libertar das coisas materiais, acumulando terras, ouro, títulos e muito dinheiro?

Não, não é possível, mesmo que ostente a saga de herói ou tenha por trás um famoso frei sociólogo e que dê prioridade às suas convicções ideológicas, camufladas de teológicas.

Nos dias de hoje não se tem noticia de ninguém que agisse dessa forma, em beneficio do outro, e não de si mesmo. Então definitivamente não cabem em nenhuma doutrina de libertação os nossos famosos heróis.

Por outro lado, são do conhecimento de boa parcela da sociedade que as fórmulas filosóficas e as doutrinas iniciáticas, sérias, fundamentarem-se no desapego de todas as naturezas, principalmente políticas.

Os verdadeiros libertários têm as suas ações e sentidos voltados para a causa das causas, e em o nome de alguém que pode ser Deus, e esses sabem muito bem que, para servi-lo, só é possível servindo a humanidade.

Quem então serve em primeiro lugar a si mesmo, serve na verdade às suas raízes egoístas, cultivando o apego que não por acaso tem um nome tão feio, TANHA! Por isso MOKSHA, é sem dúvida um belíssimo termo, na velha língua sânscrita?

Mas um homem libertador de si mesmo há de libertar-se antes de tudo da compaixão ao próximo, que nas profundezas da alma será compaixão por si mesmo, e não pelo outro.

Embora semelhante afirmação não seja compreensível no primeiro momento,

mas um verdadeiro desapegado também não é um frio intelectual, indiferente ao meio aonde viva.

Se não um profundo amoroso que não mais consegue distinguir o rico do pobre, o branco do negro, o dia da noite etc., consciente de que o outro é agora parte de si mesmo, e todos ligados ao todo através uns dos outros.

Também isto soa estranho no primeiro momento, para os ecumênicos; mas  é compreensível, devido eles verem Deus um ser mágico dogmático enquanto crença milagrosa, que dá e tira e pode ser encontrado em qualquer esquina numa igreja e até numa prateleira, ou modernamente num arquivo.

Mas Ele é a única semente da realização pessoal física e metafísica, muito clara na exortação do Cristo aos seus discípulos, para que eles buscassem a consciência do Inefável “Eu Sou”, na bela Obra PISTIS SOPHIA, quando diz: “Ele conhece o mistério por cuja causa as trevas foram feitas e por cuja causa foi feita a luz”...

É natural que o Cristo durante a sua realização pessoal tivesse tido a visão de Deus em todas as coisas: “trevas e luz”, independente de qual seja a cor, credo, condição social, bem ou mal, agradável ou desagradável e longe, portanto de qualquer religião, que por sinal ele não criou nenhuma.

Assim deve ser entendida a presença divina num conceito superior de inteligência, por um estudioso, reunindo elementos Teosóficos das mais diversas correntes do pensamento teológico e científico, universais.

Isto não é possível a nenhum pesquisador que despreze uma única vírgula de qualquer fonte de pesquisa. Coisa que, para um crente é humanamente impossível.

A não ser um iluminado ou já bem adiantado iniciado que vê Deus em tudo, Deus continua sendo um objeto para a maioria...

Mas estes seres tão especiais não andam por aí com nenhum livro na mão dizendo que Deus está ali, e só ali está escrita a sua palavra.

Pois certamente se ele não estiver em todos e muito especialmente vivo nos miseráveis de pão e famintos de conhecimento, menos há de estar num papel impresso, pouco importa o nome do livro, pouco importa quem o livro traga debaixo do braço.

Diógenes, grande Diógenes, o Cínico – canino em Grego e Kepler – o cão pardieiro devido à vida de cães que levavam, são entre alguns outros dessa estirpe um exemplo de como os buscadores de Deus, modernos em luxuosos edifícios instalados criam suas teorias da libertação que não libertam ninguém, e não devem por isso ser levados a sério numa única palavra que disserem ou escreverem.

Pouco importa e apesar de muito modernas, moderníssimas até as suas teorias, o que estes ídolos escrevem porque entre no processo da escrita o seu pessoal e humano raciocínio, maculado com uma gama variada de concepções acadêmicas ou ideologias misturadas com teologias, o melhor destino que se lhes pode dar enquanto livros é o fogo, caso não tenha sido possível evitar a asneira de havê-los comprado.

Ainda bem que existem alguns poucos, mas verdadeiramente magníficos livros! Porque ainda presentes estão por aqui Diógenes, Platão, Hermes Pitágoras, Homero, Dante Alighieri, JHS etc. e na arte... e na poesia entre uns poucos mais Camões, alguns modernos e sérios pensadores e outro poetas-prosadores, para não cometermos o erro de dizer que o passado é que era bom, e o presente uma farsa!

O que urge, então, antes de qualquer outra providência é separar o lixo literário da real essência de todas as coisas de ontem, de hoje e de sempre, para um amanhã mais inteligente e justo, criando ambiente para o renascimento dos grandes seres que por aqui andaram nos ensinando a caminhar e ensejam por compaixão permanecer entre nós, os que aqui estão, e os que da mesma precisam voltar.   

ALIMENTO DE QUE ESPÉCIE?

 

 ALIMENTO DE QUE ESPÉCIE?

A minha poesia atroz é totalmente marginal e assim morre em prosa

antes de chegar ao seu final enquanto disfarçado marginal se ri e goza.

A minha poesia não é culta, bela, e nem vai à festa vestida de donzela.

Mas revela que sepulta em rasa vala a arte vai sem ter ninguém por ela.

A minha poesia não é livre nem um belo tema é para chamar de canto!

Feita de agonia é triste e sem enlevo morre por falta de enredo e alimento...

Alimento

O alimento que sustenta o corpo físico do homem, de algum modo já fora comida pelas máquinas de arrecadar a sua maior parte; pois a substância original de fazê-lo foi reduzida ao nascer à matéria de impostos e dízimos da morte, e falta lá na frente à boca das crianças pobres!

Entretanto, seja qual for o destino e a boca, fatalmente em outra “comida” transformar-se-á após comida e pelo homem, descartada.   

Ainda uma pequena parcela dessa gente envolvida com disputas políticas e religiosas saboreia comidas raras e especiais, muito caras, quando não merecem nem essas excrescências do sistema involuntário excretadas para fora. 

Sim, alguns que somam a maioria entre os pregões são mesmo indignos de até semelhante substância! Como fazem parte de uma estranha invenção cuja máquina que os sustenta custa muito caro ao povo para ser mentida, alimentando esse órgão corrosivo político-religioso, da nação.

Está já na hora de dar fim a tantas e inúteis invenções do homem, e o próprio homem que serve essa forma precisa ser reinventado; infelizmente a matéria prima, por não haver outra, terá de ser esta mesma.

Por isso, nessa parcela não se vê esperança de redenção; uma parte por causa dessas invenções inúteis e inadequadas; outra por tantas mentirosas verdades que lhe dão vida.

Vale então a pena velar à morte redentora, por reduzir ao pó todos os indignos inventos humanos, operando as necessárias reformas e sepultando os vilões.

Pouco importa se em cova rasa ou em luxuosos mausoléus de mármore e angélica arte em bronze recolhidos com pompa e luxo, mas já sem a vida que valha agora alguma coisa, quando nunca valeu nada digno de celebrar. 

Porém, e isto sim mercê ser exaltado: por trás da mentira se encontra a verdade. Pena é estar fora do tempo e agora reinem os homens construtores de frações que separam os pares dignos, que levam à unidade; e por não haver mesmo outro caminho, até esses inúteis mentirosos serão beneficiados, se não morrerem a segunda morte.

EFEITOS SEM CAUSA REAL?

Em manhã incrivelmente clara o sol transpassando a tênue penumbra da noite, se esvaía. Meu coração entristecido quedava-se murcho devido o sonho, em noite estranha.

E nem mesmo um fundo dramático de mistério havia para compor que fosse um cenário do caos. A luz solar, irresistível, não permitia àquela altura já clara e muito quente.

E a minha alma aturdida – perdera o chão – se escondia atrás das cortinas da mente fingindo brincar para distrair a razão.

E desde então, cada elemento sensível da emoção ou racional da mente insiste em tornar-se independente do conjunto universal, que sou eu! Cada um reclama atrevidamente o seu domínio, tenta impor-me a sua opinião em autentica ditadura do politicamente correto nessas esferas do proletariado metafísico, e até às vezes me desafiam!

Essa insanidade passageira causa-me transtornos pessoais, provoca efeitos anárquicos, e vez ou outra eu próprio sinto-me um estranho em meu interior, sem saber a quem atender: se a face emocional da alma que ainda guarda razoável grau de vaidade e às vezes se exibe, ou à face mental arcaica e presa em velhos conceitos que a submetem ainda ao coração, em vez de ser ela mesma total e independente.

Creio que, por esse descontrole, surja o mau humor que me desalenta, mas como se trata do coração metáfora e de formas pensamentos, hão de passar! Também o sentimento de caráter emocional reclama seus direitos ingênitos milenares - se diz primogênito - mas só com o segundo consorte da alma - a razão - é que se pode apresentar como uma das faces dela!

Nesse jogo, o coração músculo não impõe nada. É mera peça mecânica  prisioneira da sístole e da diástole.

Mas eu sei que ao entrar diretamente nessa tola discussão esclareço cada parte envolvida na disputa, ainda que nem sempre esteja disposto a ensinar o óbvio, tanto a uma face quanto à outra da mesma moeda anímica, que no fim é a alma em franca, mas felizmente passageira anarquia.

Conquanto à nação que vive esse mesmo estado anárquico, quem a colocará no eixo? O povo?

Na dimensão pessoal eu sei e tomo as medidas legais saneadoras com rígida disciplina, embora às vezes me sentindo um estranho para mim mesmo, vacile um pouco.

Naturalmente só enquanto não lhes reafirmo a velha identidade real, que já a tenho há séculos: e eu falo em séculos de tempo espiritual, não em tempo contado pelo relógio - esse farsante inventor das horas mortas e de estranhos “eus”.

Mas quem reafirmará esse estado à nação tomada por um partido desmoralizado e corrupto? O povo? Muito difícil de isso ocorrer num país onde há fartura de pão até debaixo das pontes e em seus velos, e dá frutos até em cima das pedras, mas que graças ao cinismo desses usurpadores, são até capazes de alegar ser obra da sua competência! 


Pois se não alegam o brilho do sol  e à chuva mansa cair por seu talento é devido à seca e às tempestades, que teriam dificuldade em provar serem de outra natureza. 

É assim que vez ou outra eu me apanho infantilmente contando o tempo em frações governamentais! Mas repentinamente desperto e sinto vontade de rir das tolices inventadas pelo homem. E dentre as muitas tolices inventadas não foi deveras o tempo a mais estúpida invenção, não!

Que todas as nascidas ideologicamente são estúpidas e dolosas todos sabemos; exceto os estúpidos de todas as classes, que nem sabem que são estúpidos, seja de qual estupidez forem acometidos, mesmo sendo até magistrados, doutores, proletários, presidentes, pastores, todos e aqueles miseráveis de inteligência que são comandados por um só lado do jogo também, e principalmente.

Mas ainda assim têm lá a sua função na máquina de fazer coisas e criar elementos até de comer!

Outros fazem artigos de luxo que não servem para coisa alguma e, por isso, custam muito caro; daí o luxo, o consumo e a frescura que por aí abunda tão abundantemente no volume até das bundas e seios artificiais...

Já aquela invenção que ajuda a decifrar o indecifrável... quem em sã consciência não sabe que o mais estúpido dos resgates psicológicos não seja o novo homem, que crê renascer do consultório psiquiátrico?

Mas em verdade o mais estúpido invento para o homem coletivo é o inspetor do politicamente correto.

Existem homens que não são estúpidos, é evidente que existem! Todavia, quantos? E o que fazem para não serem estúpidos? Os grandes Iluminados, cuja identidade tem nomes e vestes diferentes no tempo e no espaço, esses sim vêm iluminar e dar identidade aos homens lúcidos, que dentre os idiotas se destacam.

Mas há tantos incapazes que de tão pouca inteligência negam a grandeza de um Guia Espiritual com nome diferente daquele que eventualmente mandaram pra a cruz, ou arrastaram pelas ruas: tenha Ele o nome de Maomé, de Orfeu, Jeoshua, Sidharta ou José... Passam sempre encobertos no meio da multidão, a mesma que até os mais tolos elegem outros tolos, porém larápios presidentes!

Entretanto os mais estúpidos vestidos de aproveitadores andam por aqui de falsos e modernos cristãos, desde que se entenda por falsos e modernos cristãos alguns guardadores de rebanhos do Ocidente, fatalmente justificando o nome do Ocidente: lugar da morte.

Naturalmente excluiremos destes rebanhos ocidentais os homens de bem e sensatos pais de família, mas como o assunto envolva muitos alienados, nem vale a pena citar os que não são, porque somem realmente poucos, embora estes sejam os que levam avante o mundo nas costas e nem querem comprometer a sua palavra nem despertar a ira dos falsos profetas, que em nome de outro profeta já transfigurado e despido de identidade real é já morto.

Desde aí para baixo abundam inventores de religiões, as mais inúteis invenções, estranhamente ocupando o lugar das fábricas de alimentos.

Aliás, falando em alimento, uma das funções sociais de algumas destas religiões é precisamente diminuir o ímpeto das indústrias alimentícias, na medida em que suprimem o dinheiro dos trabalhadores, tradicionais consumidores de alimentos, agora transformados em pagadores de impostos divinos. Isso mesmo, em detrimento da comida na mesa, devido também aos dízimos do Estado

DESCONCERTO

SAUDADE

Lembro com grande melancolia daquelas remotas manhãs. Lá por volta das nove horas e em torno dos sete anos preguiçosos, me estirava na cama da infância inocente.

E ali repousado de alma e de espírito contemplava pela janela o clarão do sol ainda ameno, mas caminhando já para o meio dia, quando se empinaria abrasador.

Quando àquela altura eu ainda criança e ele bem distante brilhando suave refletia-se nas videiras primaveris da aurora da minha vida, ainda sonhava.

As uvas, verdes, entremeadas de raros vagos pintados de negro, deliciosamente doces e maduros, atraiam-me para si e eu volitava em torno delas como as abelhas à procura do néctar.

Ah, porque o tempo não parou ali ou não volta e fica eternamente lá? Aquele frescor de aroma suave traz-me agora a boca amarga e o coração magoado e triste.

Ah, doce enlevo da minha infância tão rica de singelas paisagens de suas inocentes esperanças!

De que hei de servir-me hoje para lá voltar? Qual transporte metafísico ou de levantado ânimo hei de servir-me?

Pelas vias noturnas do astral sempre para lá retorno, mas nem sempre é manhã no sonho nem aí é já o meu lugar!

Mas ainda hei de matar em mim o pensamento adulto, hei de sim para inocentemente renascer criança nesse porto infantil só meu!

Hoje, que pena! Nos portos inocentes desabam no cais hostil às primeiras horas da manhã todos os sonhos!

 Tão logo se abram os olhos, com estrondo tremendo nas ruas se jogam carretas de pedras em nossos ouvidos!

Com tamanho abalo, já frágeis os alicerces do nosso íntimo abrem-se em fendas profundas e perdemos o nosso chão!

Nesse momento fecham-se os olhos e fugimos de volta ao ninho pra sonhar aquele remoto tempo deitado na cama da inocência, quando o sol ainda tímido vinha pela manhã.

Ainda o cheiro de plástico queimado não havia contaminado o ar, nem o sol da tarde aos anseios temerosos da vida tinham abalado a razão.

Ainda as notícias frescas e virulentas da hora não haviam ido ao ar, nem os vilões se levantado, que à noite de embriaguez na farra com o dinheiro do povo se estendera madrugada adentro, até o dia amanhecer.