VINHO

Os vinhos são como os homens,
com o tempo, os maus azedam e os bons apuram...
                                                                    "Cícero"

Este belo resumo sobre a origem do vinho, foi copiado de um site português, de gastronomia, muito interessante, por sinal.
“Uma lenda grega atribui a descoberta da videira a um pastor, Estáfilo, que, ao procurar uma cabra perdida, a foi encontrar comendo parras.


Colhendo os frutos dessa planta, até então desconhecida, levou-os ao seu patrão, Oinos, que deles extraiu um sumo cujo sabor melhorou com o tempo.


Por isso, em grego, a videira designa-se por staphyle, e o vinho por oinos.

A mitologia romana atribui a Saturno a introdução das primeiras videiras; na Península Ibérica, ela era imputada a Hércules.


Na Pérsia, a origem do vinho era também lendária: conta-se que um dia, quando o rei Djemchid se encontrava refastelado à sombra da sua tenda, observando o treino
dos seus archeiros, foi o seu olhar atraído por uma cena que se desenrolava próximo: uma grande ave contorcia-se envolvida por uma enorme serpente, que lentamente a sufocava.


O rei deu imediatamente ordem a um archeiro para que atirasse.
Um tiro certeiro fez penetrar a flecha na cabeça da serpente, sem que a ave fosse atingida.


Esta, liberta, voou até aos pés do soberano, e aí deixou cair umas sementes, que este mandou semear.


Delas nasceu uma viçosa planta que deu frutos em abundância.
O rei bebia frequentemente o sumo desses frutos.

Um dia, porém, achou-o amargo e mandou pô-lo de parte; alguns meses mais tarde, uma bela escrava, favorita do rei, encontrando-se possuída de fortes dores de cabeça, desejou morrer.


Tendo descoberto o sumo posto de parte, e supondo-o venenoso, bebeu dele.


Dormiu (o que não conseguia havia muitas noites) e acordou curada e feliz.

A nova chegou aos ouvidos do rei, que promoveu o vinho à categoria de bebida do seu povo, baptizando-o Darou-é-Shah « o remédio do rei ».

Quando Cambises, descendente de Djemchid, fundou Persépolis, os viticultores plantaram vinhas em redor da cidade, as quais deram origem ao célebre vinho de Shiraz.

A vinha era objecto de enormes cuidados, e o mosto fermentava em grandes recipientes de 160 litros, os guarabares.

Foi este vinho que ajudou a dar coragem aos soldados de Cambises na conquista do fabuloso Egipto!”

Ah, Palavras!

SOCIEDADE

Todas as sociedades são formadas por pessoas previamente acordadas de que, inevitavelmente, irão brigar no futuro.

Fico assim cá imaginando, com os meus botões – não, não são botões de verdade! – se independente de qualquer outra coisa brigar não será o que todos querem, o tempo todo?

Nesse caso não seria muito mais prático brigarem antes, e associarem-se depois? Ou então, no caso dos mais radicais, matarem-se antes os que haverão de matar-se depois, para que não haja crimes em sociedade nenhuma, onde via de regra nunca entra na pauta se discutir que deva morrer ou viver.

Imaginando-se que as sociedades são formadas por pessoas empenhadas na construção de algo, há uma lacuna incompreensível de estatísticas assustadoras, destrutivas, em vez de construtivas!

O casamento, por exemplo, é o ato de duas pessoas se casarem, no momento em que, concomitante compram ou alugam uma casa. Pelo menos é o que significa o termo casamento – casa + mento – de casa, casa mesmo, moradia e mento, no caso a soleira da porta, asso leiramento ou a parte inferior da boca... e outros mentos complementares (cumpri/mento comple/mento) e ainda poeticamente “mento” a parte masculina da história que troca o "i! pelo "e" e mente, sem coragem de dizer “minto”

Depois vêm os filhos, quando surge então afilha-mento – filho + mento; e vêm tantos “mentos” e tantas outras coisas mentidas, mas jamais uma perfeita sociedade: só – idade, que seria igual e a um só tempo, uma só finalidade, ou final-idade, definitiva idade ou tempo; mas ao contrário disto, uns ficam mais velhos e as sociedades viram soco – idade, soco nas caras que ficaram velhas, seja soco concreto ou bofetado verbal, e pontapés para todos os lados, numa indescritível beleza em que se converte uma profusão de sílabas, letras e palavras.

Pontapés – ponta dos pés – por exemplo, pressupõe-se a arte das bailarinas; mas é antes da arte de vigiar e o chute no traseiro ou nas canelas, ou em plenas ancas quando não nas partes baixas, que também ninguém sabe por que baixas se estão no meio, mas enfim!

E não é que se chega à harmonia dos contrários na mais perfeita composição das letras, em contratempo ou contraponto ao desmoronamento de todas as sociedades, constituídas e formais!

Mas em toda a regra há, antes da exceção, o bem e o mal! Mas cabe a cada um deduzir o que bem entender desta fórmula em que o ditado só fala da exceção: “Mas que em toda a regra há bem e mal mais do que exceções, ah, lá isso há, e como há!” Doravante, quando ouvir esta fórmula generalizada, preste atenção no bem e no mal escamoteado na fala... Independente do assunto girar em torna de qualquer sociedade.

ARGONÁUTAS

Meu coração atravessou o oceano aos prantos, ante a presença indelével de memórias concretas no fundo do mar.

Escritas com as lágrimas de muitas moças solteiras, porque seus noivos não retornaram ao lar; com os gritos abafados dos marinheiros, que se perderam e não puderam voltar; ah e as penas dolorosas das mães, que viram seus filhos partirem para nunca mais voltarem!

Mas é preciso navegar, porque “navegar é preciso, viver não é preciso”. É preciso romper os limites, é preciso descobrir o que além do mar os olhos possam admirar, os olhos possam contemplar o novo, ainda que à custa de muita dor e lágrimas, que até ao mar ajudaram a encher!

Também meus ossos milenares ainda choram; também minhas células do sangue reclamam; também minha carne sofre ainda agora as dores do navegar arcaico; mas não por ser velho e ultrapassado o argonáutico navegar das caravelas, pois o não é!

Mas arcaico nas lágrimas derramadas pelos sete mares, sim, dos velhos filhos ancestrais, que ainda cambaleantes pelas mesmas rotas saudosos ainda vão! Por isso mesmo, enaltecidos em minha alma honrada, por ser descendente desse povo e dessa gente, antiga e bem intencionada!

Valeu a pena? Sim, valeu e vale ainda por ter se feito maior a que nunca foi pequena, embora arcaica a alma, mas não a ousadia lusitana!

Meu coração ainda aos prantos retornou à rota e retumbou o som e se juntou a mim, dando-me notícias do que viu escrito...

Também por isso lamentoso, pois nem todos reconheceram o feito nem o sacrifício, e dos que lendo vêem ainda hoje muitos só uma caótica viagem é devido o olhar estrábico e despreparo mental ou corações rançosos!

Apesar de alguns filhos das terras aonde a alma navegante às suas lágrimas levou tragam às suas bocas e às suas cabeças acorrentadas às idéias mortíferas do leste, e é por isso, ainda, seu desejo o de tomar o que não é seu...

E a inveja mata tanto e tanto amarga a boca do proletário mental, sem horizonte, que vai cego engajado e envenenado pelo falso líder, que ao fim elegeu e elege!

Mas o meu coração chora-lhe também a falta de berço; chora-lhe também a falta de olhos; chora-lhe também a falta de eixo... E por não ser ainda um ser social vai encaixado na faixa do meio, e nada trazendo nem ao que diga com juízo, não sabe o que faz, nem diz ao que veio. 

Meus pés cansados de tanto andar e minha voz rouca de tanto falar o que ninguém ouve, rendem-se aos calos de tanto andarem em vão meus pés a caminhar; mas minha alma ainda crê e o novo há de chegar com o Encoberto, que até já chegou! Apesar do Estado, apesar do conto que em seu nome já foi aplicado, apesar do tolo hoje falando alto, e falando grosso causando dolo!

E isto é porque não ouça a voz antiga do sangue Árabe do Africano; porque não ouça o cavalgar dos Celtas; porque não ouça o pulsar do sangue lusitano e tantos outros elementos, e além do sangue os feitos...

No mais só discursos pobres essa pobre gente faz de colar de miçangas penduradas com rodinhas de carrinho de brinquedo quebrado ao pescoço, colheres de plástico, palavras corruptas e “culturas” da moda.

E desde penduradas ao pescoço esses cordões em malditos períodos, infundados projetos, até a tudo despejarem com raiva nos meus ouvidos e no meu coração, e assim abundam os gerúndios e as verborragias vazias nos palcos, palanques, ruas e guetos da vida.

Aos prantos, porque não haveria de ser o meu pranto? Ainda no fundo do mar há vestígios de sangue; ainda no fundo do mar há ossos; ainda no fundo do mar há lágrimas das filhas sem casar; ainda no fundo do mar há feitos, ainda que a outros mares já os tenham ido plantar...

Aos prantos atravessei mil vezes e mil vezes aos prantos hei de chorar lágrimas de quem não pode ver... Nem ouvir a voz no balanço das ondas do mar. Que dirá um feito que a morte não ceifou, pouco importa alguém ande agora com ódio a conjurar!

Mas na batida solene dos tambores africanos há tanto e nos vai tanto a ensinar! Mas até esses tambores alguns nos querem mentir?

Aos prantos não atravesso mais o oceano de água salgada; só o oceano de minha desilusão, devido a aula que alguns não assistiram, e se assistiram não compreenderam e vão sem eixo a menti-la.

Teria quebrado-lhe o eixo a cartilha, escrita em vermelho e por isso turvara-lhe a vista e ao coração corrompido amargura agora, o dissabor?

Mas também eles são vítimas de sua própria e insana desventurada ideológica e até ao alto elevaram um simulacro e depois a simulação... que  depois de alçados ao mais alto posto do país do Encoberto, vão voando.

A LENDA INDÍGENA

 O PAÍS DO SOL

O povo do País de certo profeta que viria no século vinte, vivia esperando milagres de toda a espécie, menos aquele que lhe era natural e verdadeiro de ser a terra de um profeta real.

Todavia, em contrapartida inconscientemente elegeria o mais despreparado dos homens para governar seu País. E isto tem a ver com a lógica da lei dos opostos: um rei e um mendigo, que se não for de bens materiais, o será de espírito.

Mas estará realmente equilibrado nos dois extremos do poder: um profeta como líder espiritual, ainda que santo de casa não faça milagre, e um despreparado e miserável de inteligência como poder temporal, para estar assim o País representado nas duas extremidades máximas.

Talvez seja esta a forma de resgatar as dívidas ou o carma negativo da população. Mas o povo é essencialmente bom! Alguém atalha exclamando. Sim é, tanto que mereceu receber a suprema lei através de um grande profeta. Sendo natural também que haveria de ter um carma material muito grave para resgatar, devido a essa tragédia política e a magia negra com o mago de nove pequenos arcanos engana o povo néscio.

E haveria realmente de resgatá-lo mais rapidamente, tendo de enfrentar uma grande onda de violência de ordem marginal quanto institucional, e elegeria o mais despreparado entre os candidatos para dirigir os seus destinos, que por sua vez repartiria com os seus os despojos da pátria enquanto ao povo repetiria Roma do pão e circo.

Este parece ser o jogo dos opostos desde Herodes e Jesus, Kansa e Krishna, e também no momento o desse país magnífico, cujo destino reservara tal encontro de forças extremas; certamente de acordo com a lei, porque não poderia de ser diferente!

Quem pensa existir uma só nação isenta de culpa e um povo livre de todos os males, certamente esse ingênuo não vive na terra nem pertence a este sistema evolutivo, onde nada está pronto nem acabado em termos de estado de consciência, nem poderia; já que se trata de um processo continuo de aprendizado em pequenos e longos degraus para subir ou descer...

E de acordo com os mais sábios mestres da humanidade, a longa jornada recém começou! Há de alguém perguntar qual seria a dimensão dessa longa caminhada, e ainda de acordo com aquele mesmo sábio e de todos os outros, nada inferior a milhares de bilhões de anos terrestres, para concluir uma jornada em que um fato isolado de minúsculo período de tempo de um governo inepto, não fará qualquer diferença ao cosmos.

Embora faça momentaneamente ao bolso, à boca e à cabeça do povo. Mas tudo isto, na pior das hipóteses a morte corrigirá, porque os homens passam. Felizmente uma personalidade é tão espetacularmente mortal que a grandeza de um povo pode se dar ao luxo se eleger um amoral que rindo confessou a uma revista ter estuprado sexualmente animais e numa roda de amigos a confissão de ter tentado estuprar um colega de cela (MEP), e então, na pior das hipóteses este homem há de morrer. E o povo, enquanto nação sobreviver.

Esta lenda que seria o sonho profético de uma menina índia, estranhamente fora escrita num velho manuscrito em latim. Foi encontrado dentro de uma antiga jarra de barro, nos escombros de um povoado Indígena próximo de uma cidade chamada Natividade, no Tocantins; mas ninguém sabe dizer onde no momento se encontra, ou se de fato existe. A profecia sim, aconteceu. 

DIÁLOGO ÍNTIMO

Personagens meio metafísicos e meio humanos encontraram-se numa biblioteca e começaram a conversa enquanto aguardavam a hora de voltar, quando Ela pergunta:

Ela – Que fizeste àquela linda melodia e à tua gaita que à noite solitária e enlevada do meu quarto a ouvia, quando tocavas no teu jardim, meu bom poeta?

Ele – Já nem me lembrava de que toquei um dia esse instrumento! Ainda bem, tu me lembraste! Mas não sei se era realmente bela a minha música!

Ela – Sim, de ânimo levantado tocavas belíssima melodia! E também te ouvi certa feita dizer que não gostavas do canto da cigarra!

Ele – Não me lembro, embora ainda hoje não goste do canto da cigarra; realmente neste momento falha-me a memória e não me lembro do que te disse!

Ela – Disseste tanta coisa interessante! E fez-me muito bem o que disseste! Talvez falasses o que eu precisava ouvir!

Ele – Como é isso? Falei o que precisavas ouvir sem saber que o dizia? Desculpa, mas isso me é estranho e espantoso! Pois no presente nem do que ando a fazer eu me lembro! Confesso que nem sei o que dizer.

Ela – Diz o que quiseres! Tens o dom da palavra e és poeta! Em nome da arte e do belo não cala, que a tua fala além de bela também liberta! E quando não liberta tem o dom de alegrar ao triste!

Ele – O que dizes? A minha pobre e inculta palavra que nem sempre eu próprio desejo ouvir de tão ignóbil, alegra e liberta? A quem eu libertaria?

Ela – Isso eu não sei exatamente! Talvez alguém ansioso para ouvir a si mesmo e sem coragem de ouvir-se seja atingido com as tuas palavras e desperte! Talvez, mas também não sei!

Ele – Atingir alguém com a minha palavra? Não creio que eu seja um atirador; tampouco guerreiro da palavra; não sei como haveria de salvar alguém apenas com a minha voz!

Ela - Não, tu não és carrasco da palavra, nem és e nem precisas ser um anjo! Tampouco demônio ou Deus! Porém, meu bom poeta, tu podes combater o bom combate com a boa espada do verbo; e também porque ousas sonhar! De repente são os teus sonhos que convertidos versos andam a libertar!

Ele – Como se não bastasse à triste sina revestir-me de poeta, terei de arcar com o fado de um sonhador? Não, não creio aos meus versos construídos de sonho salvarem a alguém! Não! Se o que eu sonho até a mim anda a prender! De tão banais a mim próprio custa-me sonhá-los! E por não poder evitá-los até me andam a aporrinhar! Não, não pode ser verdade!

Ela – Sim, em homenagem à língua te digo que sim, pois o jardim onde florescem os teus sonhos sou eu! E ao sonhá-los, os recitais em mim!

Ele – E quem és tu, afinal? Embora de mim mesmo pouco saiba, eu quero saber quem és tu! Neste momento, imperiosa e poderosamente necessito conhecer qualquer coisa de ti!

Ela – Ah, eu sou teu íntimo! E tu em mim és a gênese da alma... Apenas alma! Por isso não podes olhar-me nos olhos, porque eu sou o mais profundo do teu olhar! E não poderia ser tua fêmea, nem sou mulher!

Ele – És então metafísica entidade?

Ela – Sou apenas metáfora de ti mesmo para que um dia ao olhares dentro de ti, aí me reconheças. E se nesse dia quiseres em minha pátria o teu bem mais precioso guardar, digo-te então que sou a tua anima, e também o hálito que em tuas narinas ando a soprar...

Ele – Nem sei o que dizer! Mas como posso sentir-me autor dessa arte que dizes andar a exercer, se não sei o que sou nem o que tenho e quase sempre o sim é não! Desta estranha revelação não sei o que responder! Entretanto, diz-me: o mais elementar princípio de uma personalidade que se revela tem um código pessoal: terás tu um nome?

Ela – Interiormente, a primeira parte de tua indagação sabes muito bem a resposta para todas as coisas que perguntais. E sabeis bem o que quereis. Então, confia! Quanto a ter eu um nome é o meu ser oculto, e ainda uma criança... Atreve-te a trazer-me à existência plena e chamar-me-ei, nesse instante, só nesse instante, consciência. Mas depois desse momento glorioso para sempre te lembrarás de mim, e esse será eternamente o meu nome!

Ele – Quão bela é essa revelação! Numa única palavra declaras a maravilha das maravilhas, Consciência! Eu precisava ouvir essa sinfonia perfeita numa única palavra!

Ela – Sim, essa é a mais pura e bela expressão no sublime jogo da “conquista”! Quem busca o eixo e o eu real, encontrara a Consciência! E quando ela reinar, quem sob seus auspícios andar, nunca mais há de andar sozinho nem se sujeitará às fraudes, nem às mentiras... É por excelência essencial a voz do eu luminoso, e vai muito bem guardada no âmago de cada eleito.

Ele – Quão bela e rica síntese fonética! Preciosa essência, perfeita, numa única palavra! Nela revela-se toda a beleza e fortuna de nossa língua! Nem carece dizer mais nada. Apenas repetir... Com/Ciência!

Ela - Silenciemos então essa maravilhosa semente em nossos corações e em nossas mentes, para que cresça! Pois também já é a nossa hora de voltar! Ou seria, de acordar?

QUEM ANDARÁ POR TRÁS DAS VESTES?

O Tocador de harpa

Se as flores do jardim alheio não têm o mesmo perfume das flores do jardim que nem temos, sim, não temos um jardim, qual será, então, o perfume que sentimos? Será o jardim que não temos o nosso único jardim que não temos com o seu perfume?

Mas porque as flores do jardim alheio cheiram-nos a um perfume estético artificial e é a sua beleza duvidosa? É-nos uma espécie de fruto sem sabor à nossa ética de egoístas, desdenhadores de jardins e flores alheios?

Já o Tocador de Harpa, que tocava apenas Harpa amava todas as flores dos jardins alheios, porque as via do silêncio da sua humildade e as amava sem tocá-las; acariciava-as com o olhar, como se fossem todas as flores do mundo de ninguém, nem suas... Nunca uma flor lhe pertencera, e nunca tivera, por menor que fosse, uma casa; que dirá um jardim! Era só um tocador de HARPA e ninguém sabia de sua existência. Só raramente, quando tocava enquanto solista da orquestra era alguém, a tocar uma Harpa.

Houve o tempo em que sua Harpa possuía um estranho H dourado, mas hoje já se apagou; perdera já o seu H ficando consigo apenas o instrumento envelhecido pelo tempo. E naturalmente sempre destras as suas mãos habilidosas de adorável músico, ao fim apenas mãos, que eram tudo em sua vida; e a sua arte e a sua Harpa a essência de sua alma. E o seu amor, o amor por todas as flores alheias. E porque nenhuma lhe pertencesse, estranhamente essa era a sua inspiração porque ainda tocasse a sua Harpa.

E ao voltar para o seu esconderijo, que nem casa era, passava em frente do jardim alheio, e às flores poderia imensamente amá-las, por andar a maior parte do tempo invisível. E só alguns o viam quando tocava sua Harpa. Jamais soubera seu nome alguém que não pertencesse à orquestra, cujos membros mal olhavam para ele.

Ao morrer soube-se ter morrido o tocador de Harpa, que outrora tivera um H maiúsculo gravado no corpo de seu instrumento; mas jamais alguém soube ou procurou saber por que a sua Harpa possuía um H... Pois nem aquele estranho H maiúsculo fez que alguém lhe prestasse atenção. Maiúsculo algum jamais lhe pertencera. Seria, então, natural que ninguém soubesse o seu nome! Aquele pobre homem apenas tocava um instrumento de orquestra, já agora sem H maiúsculo nem minúsculo!

Talvez, para si mesmo, em sua dignidade universal risse silenciosamente. Ou talvez não, por humildade. Quem sabe até nem tivesse consciência de sua hierarquia! Mas aqui, nesta dimensão igualitária onde todos são semelhantes, ter maiúsculos não os garante no céu!... E ele intuitivamente sabia disso. Conquanto o seu amor incondicional por todas as flores alheias, e dizem que, quem ama as flores também ama as crianças sem as querer modelar à sua imagem, para não tocá-las com as mãos mundanas.

Este nobre sentimento e a sua arte faziam dele do tamanho dos maiores. E no mínimo entre menores era de longe o melhor, e um grande ser deveras haverá de ter sido. Mas no dia certo, que aos homens não compete saber, partiu...

E ao morrer deixara órfãs todas às flores e sua arte de tocador de Harpa calara-se para sempre. E a um canto pobre de um quarto miserável onde pobremente vivera, repousa agora triste e silencioso o seu instrumento... O senhor e mestre que o honrava quando o tocava, morreu. Mas para muitos sequer existiu! Entretanto amar como ele amou a todas as flores e tocar como ele tocava a sua Harpa, quem mais que ele viveu?

Quem nunca o vira e jamais soube da essência espiritual das flores e da música que nunca mais se há de ouvir? Não! Não! Viram-no só uns poucos por breves instantes quando solista da orquestra. No mais se perdia entre os sons o som da sua Harpa, e entre os olhos os seus olhos sem um rosto, sem ninguém neles ter olhado. Jamais despertara um brilho de admiração, nem mesmo lágrimas; de “quem?” Não. Só as flores o conheceram, e até sorriram para ele, assim como sorriam as crianças. E agora de tão tristes, muitas se despetalaram e o seu perfume se esvaiu pelo ar.

QUANTO VALE UM NOME?

UM NOME

Escrevi meu nome numa folha velha e decidi lançá-lo ao vento, na primeira soprada forte que passou por mim.

Aquele acorde característico nem ruído não se ouviram do encontro do vento com a folha, nem o vento olhou para trás a ver quem lançara aquele nome escrito naquela ordinária folha.

Algum tempo depois, já esquecido aquele episodio, juntamente com folhas de árvores secas e uns gravetos quebrados milagrosamente veio ter aos meus pés, como se viesse me cobrar a má hora em que por desgraça o jogara ao vento; e agora, coitado do meu nome, já desfigurado diluía-se juntamente com a velha folha toda amassada.

Fiquei deveras muito triste ao vê-lo assim, esfarrapado, mas rapidamente compreendi que eu não sou ele. Não, eu não sou aquele nome, nem ele deveria ofender-se da má sorte que teve de nomear-me por um tempo, nem de eu cansado dele lançá-lo no tempo!

Não porque eu exista sem ele e ele sem mim, o joguei fora! Mas porque ele é somente um nome que sem sujeito não nomeia ninguém! Neste caso seria eu o seu sujeito, mas já não sou mais, depois que o lancei ao vento escrito naquela inútil folha de papel.

  

Hoje, farrapo imprestável relegado à velha folha, será ainda substantivo próprio, se alguém o adotar e tomar por nome dando identidade relativa a quem possuir um corpo; senão, não é nada. Pessoalmente abdiquei dele para que seja apenas um nome qualquer que lancei ao vento, escrito numa folha velha, mas com possibilidades infinitas de ser adotado.

Mas porque numa folha velha destinado a ir ao vento o dispensei, sem qualquer relação com a minha história? Inconscientemente, talvez num momento sem compaixão por ele o escrevesse sem imaginar que se desmanchará na primeira poça de água em que cair, quando desapareceria aquele que me deu identidade civil, sem eu pessoalmente lhe pedir!

Isto ainda não está muito claro no modo de o dizer, mas tudo que começa com nome termina em número, que também perde o valor numeral assim que na memória se apagar a imagem pessoal que o adotara sem pedir e o tempo reduziu a pó, mas o nome resistirá á espera que o adotem.